que não se agrilhoam
Entrelaçam-se
em fuga
à síntese
do que lhes atordoa
imagem sem autoriaPara Cláudio Eugênio da Luz. Parceiro de pa-lavrar o mundo com alguma coisa boa.
http://canteirodeobras.blogspot.com/
Terça-feira, Fevereiro 28, 2006
Intercâmbio de brevidades
Há braços
que não se agrilhoam
Entrelaçam-se
em fuga
à síntese
do que lhes atordoa
imagem sem autoria
Para Cláudio Eugênio da Luz. Parceiro de pa-lavrar o mundo com alguma coisa boa.
http://canteirodeobras.blogspot.com/
que não se agrilhoam
Entrelaçam-se
em fuga
à síntese
do que lhes atordoa
imagem sem autoriaPara Cláudio Eugênio da Luz. Parceiro de pa-lavrar o mundo com alguma coisa boa.
http://canteirodeobras.blogspot.com/
Conjugando
Instalação no Paço da Artes - SP, em 01 de Julho de 2005. Criação Marina Reis, Mariana Meloni e Juliana PikelDei-te linha
teçamos, presumi: nós
no alinhavo Imperativo
Afirmativo plural
pessoa
enreda tu: nó
singular fuga
(em)aranha
E sucumbí Perfeito
do Indicativo à tua teia
Bravo!
Acrílico sobre tela de Carmen Hidalgo de CisnerosEntregaste a mim as vísceras
em um ensaio preciso
Do qual não necessito
Quero sim, no clímax do espetáculo,
jogar a ti minhas rosas apartadas de espinhos
Com cisão (para Rubens da Cunha)
imagem de autoria desconhecidaPresumi fogos de artifícios
da hora pretendida eterna
E o espetáculo sangrou em segundos
PS: Rubens da Cunha é colega de sangue na escrita. http://casadeparagens.blogspot.com/
Dois Espasmos (juntos ou em separado. Ambos no inverno de meu fevereiro)
foto by Anitra RedlefsenAbre tua boca
e me deixa
adentrar
língua
palavra pouca
que, de mim, ecoa.
.........................
Calma!
Amo-te devagarinho
para que não sufoques
no que de mim a saliva
anseia:
Alma
Ossos
desconheço a autoria da imagemDesculpa-me
se aos pedaços
recolho-me pela casa
Quebraste o espelho
onde eu
radiografia
Premissas
foto by FantasChama
meu nome dentro da noite
acende-me
ao te envolver nos braços
e enfiar minha língua por tudo em todo
onde
de ti a mim
amor
incandescia
O título está no final
Sabes
hoje, tua voz reverberou no martelo ouvido meu
uma palavra
destas que ficam por aí soprando
batia, evadindo-me ao labirinto da imaginação:
Paraíso!
imagem sem autoria
hoje, tua voz reverberou no martelo ouvido meu
uma palavra
destas que ficam por aí soprando
batia, evadindo-me ao labirinto da imaginação:
Paraíso!
imagem sem autoria
Sem imagem, embora tatuagem
Sim
cavei tua indecência
na busca desesperada de alguma pureza
Mas nas reentrâncias
teu corpo havia já
se poluído de coisa crua
Desafogo-me
deste suspiro beijo
ante o medo
E me enfio em escafandros
recuso-me superfícies
cavei tua indecência
na busca desesperada de alguma pureza
Mas nas reentrâncias
teu corpo havia já
se poluído de coisa crua
Desafogo-me
deste suspiro beijo
ante o medo
E me enfio em escafandros
recuso-me superfícies
Domingo, Fevereiro 26, 2006
( )
foto by João Figueiredo Cato palavras
Cato palavras
Cato palavras
Muda ausência tua entre parênteses
Não escrevo
nada
peixe
Falésias
foto by Luís Lobo HenriquesPeixe, peixe, peixinho
livra-me do aquário
em que me encerro
para que
nada
naufrague
em
Ah! Mar nosso.
Quinta-feira, Fevereiro 23, 2006
Exclusivo Conclusivo (para Fe)
imagem by Jovelino Matos AlmeidaSim
É bem provável que as tempestades cessem
quando minha mão nua
pousar sobre a tua
e minha boca errante
se encante mais na língua palavra que eu te professe
Sopa
foto by Carlos CarretoSorvo, aos poucos, poesia vida que me ofereces
E haja pratos, copos, haja talheres para tanta mesa.
Hemisférios
imagem sem autoriaEste fio que se estende ao longo do mapa. Dois hemisférios âmagos em chamas que ardem para dentro. Tateio. Tateias. Busca da ponta que (n)os segura. E do caos desequilibra-me a pacata vida. No meio da sala, fevereiro de aromas em nós amarrados. Confundo-me. Gesto clichê de me abrir em janelas e deixar que o vento colha alguma asa solta. Pousam-me nos braços. Quem sabe chego a ti, um dia.
Quarta-feira, Fevereiro 22, 2006
Amarantine (ao som de Enia)
foto by me em Santo Antônio de Lisboa - Florianópolis 2006Havia alguma coisa lá fora
que fazia brotar alguma coisa
aqui dentro.
Terça-feira, Fevereiro 21, 2006
Um conto meu publicado no livro Contos de Antologia -- 24 e revisado em 2006
Embora, aos poucos, todos por ali se acostumassem com o fato de dois homens viverem juntos, ainda assim, uma recusa espontânea esclarecia-se em cada olhar, em cada cochicho pelos corredores, em cada cumprimento severo pela manhã, quando trocavam beijos à porta despedindo-se para a rotina diária. Resignados, aboliram a troca de carinhos habitual para jamais, nunca incomodar aos vizinhos, mesmo que, com isso, lenta e aterradoramente, se lhes acometesse uma estranha sensação de
Claustrofobia
Atrás de mim a porta bate. Odores cítricos e amadeirados sobrepõem-se ao cheiro de mofo estagnado na sala do diminuto apartamento. A chave é retirada da fechadura. No centro do ambiente mantenho-me quieto. Respiração moderada. Ouço os passos dele descendo o primeiro lance de escadas, o segundo e, no último ... outra vez o ruído de chaves. Em seguida, range a porta da correspondência. Fica sempre para depois o conserto desses pequenos defeitos no prédio. A porta do escaninho range de novo. Seus passos ganham o saguão e se lançam na sonora agitação urbana de um fim de tarde. Atento a algum ponto na parede. Um ponto sem importância. Nenhum ponto. Qualquer ponto.
Sons da rua invadem novamente os corredores. Um pisar de passos fortes, pesados; dois mais amenos e um terceiro pontiagudo e sutil alcançam a escadaria. Batidas seqüenciais na balaustrada do corrimão. A campainha soa no andar acima. Passos ágeis. Destrava-se a tranca, a fechadura. Desprendem-se correntes. Tilintam sininhos. Uma lagartixa transita pela parede atraindo minha atenção. Pestanejo. A vinheta de um programa popular de TV provém do lado oposto, no piso superior. Som de calçados jogados ao canto. O chuveiro é ligado. A luz de meu abajur arrefece. Fica sempre para depois a substituição dos disjuntores. Água espiralando pelo encanamento. De outro lugar talheres batem na louça em redemoinho. Colheres são remexidas no interior de panelas. Do exterior, ignições, aceleração, freadas, sirenes. Há tempos a mola da entrada principal do edifício está cansada. Pisares contínuos, equilibrados em salto agulha silenciam frente à minha porta . Batidinhas rotineiras de unhas cobertas com esmalte barato contra a madeira. A “manicura, pedicura e cabeleireira à sua disposição” vem dar um oi. Vem afiar a língua em comentários sobre a vizinhança e vasculhar a intimidade dos “rapazes do 301”.
Sobre a mesa a lagartixa enrosca-se no papel do pão. Devora pedaços de alface que escapam para fora do sanduíche, encharcando suas patas no café esparramado sobre o tampo. Nos cacos de xícara, um punhado de açúcar.
“Sem açúcar” — ele insistia comigo — “sem açúcar!”. Quatro colheres eram suficientes para mim. Eu sempre esquecia e adoçava os dois cafés. Esquecia e adoçava os dois.
Sequer fora provada a mistura de mel e manteiga sobre os biscoitos. Fatias de queijo ressecam em um prato. O café pinga no chão. Os toques insistentes à porta emudecem. Em tempo, alarde a voz esganiçada:
— Lindinha! — sons de chaves e ferrolhos liberando a entrada no apartamento em frente — Vem co’a mamãe meu neném! — Latidos enfezados respondem. A porta fora do esquadro raspa o chão, enquanto a mesma voz repete:
— Surpresa! Meu bem! Mamãe trouxe surpresa!
Surdinas irrompem o espaço aéreo de hora em hora. Os matizes do dia atenuam ao redor. No apartamento superior, mesmo com a TV ligada, um CD é posto para rodar. Não tão afinada quanto Louis Armstrong, uma voz acompanha-o: and I think to myself what a wonderful world. Cadeiras são arrastadas no quarto andar. Louça espatifa-se ao chão. No pavimento inferior, passos rápidos. O encanamento treme no interior das paredes, puxando água para as torneiras. Preciso chamar um encanador. Faz tempo que preciso. Um estrondo tira do prumo uma reprodução mal feita de Os Comedores de Batatas de Van Gogh. A “manicura – pedicura – cabeleleira de plantão” tem o hábito de empurrar a grade de ferro num único movimento das ancas. Ouço pedaços do reboco caindo na circulação entre o meu apartamento e o dela. Dia desses, o vão atravessa a parede.
Através da janela, azul, vermelho, azul, vermelho, azul, intercalam-se luminosos no reflexo do assoalho. O chuveiro é desligado. Latidos alvorotados, esfuziantes confundem-se com a voz esfuziante e alvorotada da mulher. Tagarelando e latindo, ambas ressoam pelos degraus. Outros passos encontram-nas. Reconheço-os. Latidos ampliam-se, escapam para fora, ganham a calçada. Uma pequena aranha suspende-se acrobática na altura de meus olhos. Entre as patas de tão habilidosa equilibrista observo a pintura da parede. Semana que vem cobrirei os detalhes que eu e ele fizemos naquela tarde de domingo. Branco! É isso. Branco está na moda!
Vibra o assoalho sob meus pés. No andar de baixo, a máquina de lavar bate no botijão de gás durante todo o processo. Do primeiro piso ouço uma canção: o barquinho vai, a tardinha cai... Ruídos da cidade insistem. A agulha arranha a suavidade de Nara Leão. A aranha sobe e desce diversas vezes, diante de meu nariz. O cuco anuncia a hora sem que eu consiga contar suas badaladas. Buzinas congestionam meus tímpanos.
O telefone toca. Permaneço imóvel. Ele não ligaria. Jamais carregava consigo um cartão telefônico, fichas, dinheiro. O aparelho continua chamando. Passos no primeiro lance de escadas. O telefone insiste. Um passo após outro se aproximam da porta atrás de mim. A secretária eletrônica é acionada e grava uma mensagem. Grava o silêncio. O silêncio. Não há saliva suficiente em minha garganta. Engulo em seco. O chacoalhar de chaves outra vez. Transpiro. Pausa. Ofego. Quero a chave reconhecendo seu lugar no segredo da fechadura....e um barquinho a desliz... e um barquinho a desliz...e um barquinho a desliz.. Suas mãos quentes e macias não giram o aço da maçaneta. O ranço no ar permanece. Seus passos recomeçam. Tomam outra direção. Afastam-se, diminuem, somem.
A cachorra retorna latindo. A mulher retorna latindo. Seus ganidos ecoam pelo poço do elevador parado há tanto tempo. Qualquer hora chamo a manutenção para dar uma olhada nisso. Um disparo lá fora, na rua. Vibra o chão, o teto. Burburinhos e desvarios perpassam os limites da sala sem desacomodar a pequena lagartixa. Além da viga de concreto sobre minha cabeça o mundo maravilhoso de Louis Armstrong emudece. Pisadas ansiosas nas lajotas do saguão, saltam os degraus de par em par. Aproximam-se. A voz do zelador vara as fibras da madeira da porta, avançando contra minha nuca. Suas palavras reverberam entre o martelo e a bigorna de meu ouvido.
— Chamem a polícia! O garoto fugiu, queria uns trocados — acudia — o moço tá lá caído numa poça de sangue.
A descarga no banheiro do vizinho é acionada; fica enchendo por uma eternidade. O fio de seda que sustenta a aranha arrebenta. A lagartixa desliza sobre a gema de ovos fritos que preparei para Moisés. Moisés banhado em vermelho sangue, entre o mar de carros, no meio da travessia.
Cerro os olhos expandindo as narinas, inspirando possíveis notas amadeiradas e cítricas. Preciso dizer eu te amo qualquer dia desses. Preciso...Mas sempre deixo para depois, deixo sempre para depois...
Claustrofobia
Atrás de mim a porta bate. Odores cítricos e amadeirados sobrepõem-se ao cheiro de mofo estagnado na sala do diminuto apartamento. A chave é retirada da fechadura. No centro do ambiente mantenho-me quieto. Respiração moderada. Ouço os passos dele descendo o primeiro lance de escadas, o segundo e, no último ... outra vez o ruído de chaves. Em seguida, range a porta da correspondência. Fica sempre para depois o conserto desses pequenos defeitos no prédio. A porta do escaninho range de novo. Seus passos ganham o saguão e se lançam na sonora agitação urbana de um fim de tarde. Atento a algum ponto na parede. Um ponto sem importância. Nenhum ponto. Qualquer ponto.
Sons da rua invadem novamente os corredores. Um pisar de passos fortes, pesados; dois mais amenos e um terceiro pontiagudo e sutil alcançam a escadaria. Batidas seqüenciais na balaustrada do corrimão. A campainha soa no andar acima. Passos ágeis. Destrava-se a tranca, a fechadura. Desprendem-se correntes. Tilintam sininhos. Uma lagartixa transita pela parede atraindo minha atenção. Pestanejo. A vinheta de um programa popular de TV provém do lado oposto, no piso superior. Som de calçados jogados ao canto. O chuveiro é ligado. A luz de meu abajur arrefece. Fica sempre para depois a substituição dos disjuntores. Água espiralando pelo encanamento. De outro lugar talheres batem na louça em redemoinho. Colheres são remexidas no interior de panelas. Do exterior, ignições, aceleração, freadas, sirenes. Há tempos a mola da entrada principal do edifício está cansada. Pisares contínuos, equilibrados em salto agulha silenciam frente à minha porta . Batidinhas rotineiras de unhas cobertas com esmalte barato contra a madeira. A “manicura, pedicura e cabeleireira à sua disposição” vem dar um oi. Vem afiar a língua em comentários sobre a vizinhança e vasculhar a intimidade dos “rapazes do 301”.
Sobre a mesa a lagartixa enrosca-se no papel do pão. Devora pedaços de alface que escapam para fora do sanduíche, encharcando suas patas no café esparramado sobre o tampo. Nos cacos de xícara, um punhado de açúcar.
“Sem açúcar” — ele insistia comigo — “sem açúcar!”. Quatro colheres eram suficientes para mim. Eu sempre esquecia e adoçava os dois cafés. Esquecia e adoçava os dois.
Sequer fora provada a mistura de mel e manteiga sobre os biscoitos. Fatias de queijo ressecam em um prato. O café pinga no chão. Os toques insistentes à porta emudecem. Em tempo, alarde a voz esganiçada:
— Lindinha! — sons de chaves e ferrolhos liberando a entrada no apartamento em frente — Vem co’a mamãe meu neném! — Latidos enfezados respondem. A porta fora do esquadro raspa o chão, enquanto a mesma voz repete:
— Surpresa! Meu bem! Mamãe trouxe surpresa!
Surdinas irrompem o espaço aéreo de hora em hora. Os matizes do dia atenuam ao redor. No apartamento superior, mesmo com a TV ligada, um CD é posto para rodar. Não tão afinada quanto Louis Armstrong, uma voz acompanha-o: and I think to myself what a wonderful world. Cadeiras são arrastadas no quarto andar. Louça espatifa-se ao chão. No pavimento inferior, passos rápidos. O encanamento treme no interior das paredes, puxando água para as torneiras. Preciso chamar um encanador. Faz tempo que preciso. Um estrondo tira do prumo uma reprodução mal feita de Os Comedores de Batatas de Van Gogh. A “manicura – pedicura – cabeleleira de plantão” tem o hábito de empurrar a grade de ferro num único movimento das ancas. Ouço pedaços do reboco caindo na circulação entre o meu apartamento e o dela. Dia desses, o vão atravessa a parede.
Através da janela, azul, vermelho, azul, vermelho, azul, intercalam-se luminosos no reflexo do assoalho. O chuveiro é desligado. Latidos alvorotados, esfuziantes confundem-se com a voz esfuziante e alvorotada da mulher. Tagarelando e latindo, ambas ressoam pelos degraus. Outros passos encontram-nas. Reconheço-os. Latidos ampliam-se, escapam para fora, ganham a calçada. Uma pequena aranha suspende-se acrobática na altura de meus olhos. Entre as patas de tão habilidosa equilibrista observo a pintura da parede. Semana que vem cobrirei os detalhes que eu e ele fizemos naquela tarde de domingo. Branco! É isso. Branco está na moda!
Vibra o assoalho sob meus pés. No andar de baixo, a máquina de lavar bate no botijão de gás durante todo o processo. Do primeiro piso ouço uma canção: o barquinho vai, a tardinha cai... Ruídos da cidade insistem. A agulha arranha a suavidade de Nara Leão. A aranha sobe e desce diversas vezes, diante de meu nariz. O cuco anuncia a hora sem que eu consiga contar suas badaladas. Buzinas congestionam meus tímpanos.
O telefone toca. Permaneço imóvel. Ele não ligaria. Jamais carregava consigo um cartão telefônico, fichas, dinheiro. O aparelho continua chamando. Passos no primeiro lance de escadas. O telefone insiste. Um passo após outro se aproximam da porta atrás de mim. A secretária eletrônica é acionada e grava uma mensagem. Grava o silêncio. O silêncio. Não há saliva suficiente em minha garganta. Engulo em seco. O chacoalhar de chaves outra vez. Transpiro. Pausa. Ofego. Quero a chave reconhecendo seu lugar no segredo da fechadura....e um barquinho a desliz... e um barquinho a desliz...e um barquinho a desliz.. Suas mãos quentes e macias não giram o aço da maçaneta. O ranço no ar permanece. Seus passos recomeçam. Tomam outra direção. Afastam-se, diminuem, somem.
A cachorra retorna latindo. A mulher retorna latindo. Seus ganidos ecoam pelo poço do elevador parado há tanto tempo. Qualquer hora chamo a manutenção para dar uma olhada nisso. Um disparo lá fora, na rua. Vibra o chão, o teto. Burburinhos e desvarios perpassam os limites da sala sem desacomodar a pequena lagartixa. Além da viga de concreto sobre minha cabeça o mundo maravilhoso de Louis Armstrong emudece. Pisadas ansiosas nas lajotas do saguão, saltam os degraus de par em par. Aproximam-se. A voz do zelador vara as fibras da madeira da porta, avançando contra minha nuca. Suas palavras reverberam entre o martelo e a bigorna de meu ouvido.
— Chamem a polícia! O garoto fugiu, queria uns trocados — acudia — o moço tá lá caído numa poça de sangue.
A descarga no banheiro do vizinho é acionada; fica enchendo por uma eternidade. O fio de seda que sustenta a aranha arrebenta. A lagartixa desliza sobre a gema de ovos fritos que preparei para Moisés. Moisés banhado em vermelho sangue, entre o mar de carros, no meio da travessia.
Cerro os olhos expandindo as narinas, inspirando possíveis notas amadeiradas e cítricas. Preciso dizer eu te amo qualquer dia desses. Preciso...Mas sempre deixo para depois, deixo sempre para depois...
Segunda-feira, Fevereiro 20, 2006
Insetos
foto by Gonçalo Borges DiasFoi no quarto
naquele dia morno
Cupins!
Passei a olhar com curiosidade o vão que se abria
supondo oca a estrutura que a ti...segura
Sábado, Fevereiro 18, 2006
Do que me ocorreu enquanto tu desapercebias
foto byDesculpe se aqui, no meio da tarde quente, nessa esquina dobrada ao acaso, no suor de minha alma cansada, no doer desse respeito que insisto a ti, eu leve minha mão contra o teu peito evitando que te aproximes e me abraces (pois convém a ti esquentar a certeza de que me tens como e quando necessitas).
Minha mão, em posição estratégica, gesto ensaiado e decorado milimetricamente, sente aquilo que tu não escutas...
Outra miragem
foto by Pedro Miguel Costa
Levantaste a cumeeira
encobriste com telhas
Queixava-se: abrigo
E os vagalumes
rondam
do lado
de fora...
Queixo-me eu: estrelas!
Duas miragens
foto by Paulo FigueiraUma:
Virias?
Já não sei.
Pelas adjacências da casa
vazavas pelas frestas...
no inverso de como eu desejava
Duas:
Eu
Reformava a casa
Reformava a casa
Reformava a casa
em algum canto parede concreto
haveria de auscultar teu coração
Utópicas
foto by David GuimarãesGritavas alegrias quando em bando
na esquina
nas ramblas
nas bandas
nos braços
e abraços de outros...
E eu. minguante, a te olhar de longe
Que fosses feliz, mesmo que eu não o fôsse...
Conta-gotas
foto by Vasco OliveiraSucumbi ao toque
do sol escaldante
em meu deserto
Acreditei que em algum lugar houvesse água
Morri de sede na manhã vagabunda
quando teu corpo não soprava em direção alguma
Terça-feira, Fevereiro 14, 2006
O que amo, o que sou...
foto by Gonçalo Borges DiasO silêncio da casa, o olho que brilha, um suspiro aliviado, o gosto de um beijo, o cheiro de livro antigo, Outono, tempestades, vermelho, banho de chuva, Cosme e Damião, capim-limão, cheiro de terra molhada, lamber o prato sujo de feijão, a coceira do cotonete no ouvido, David Hockney, cascata, barulho de chuva, andar com os pés descalços, chinelos, cuecas samba-canção, bolitas, cinco-marias, colares, nome Antônio, nome Maria, caleidoscópios, flamboyants, cheiro de gente, conversa de criança, limão, fotografia em P&B, calça jens surrada, ler sentado no vaso domingo de manhã, mantras budistas, lápis-de-cor, fruta de conde, galinhas, varal, senhor dos ventos, bambu, sementes, pescaria, Vitória-régia, fundo do mar, papel em branco e caneta nanquim, palco vazio, palco cheio de vida, travesseiros de penas, toque de mãos que se tocam por acaso, queijo com goiabada, geléia de morangos, Arnaldo Antunes, sutilezas...
"Dinheiro devia morar no coração, onde tudo é de graça..." (Fernanda Porto)
Sábado, Fevereiro 11, 2006
Motim
As canetas recusam-se a liberar tinta. E os papéis...Ah! Os papéis permanecem sobre a mesa, em branco...
quadro by Gustavo CarbonelRespirava ao meu lado
E, desatinado, mal sabia eu o que fazer com tanto ar...
Sexta-feira, Fevereiro 10, 2006
Dos barcos
Deposition by Wayne ForteCertos barcos nascem pra navegar sozinhos
Bandos são dados aos pássaros
Pois que desejam o céu
Não se proliferam em ilhas
Buscam continentes e voam longe
Vez que outra retornam
Por causa do frio
E, sendo porto, eu dôo sem âncoras...
My life in a valise by Wayne ForteRelacionamentos:
A casa do receio de ser avulso...
Suscetibilidades:
O avulso receio de ser Casa...
Continuando...a pedido da Valéria do pensar é um ato
Doía-me dentro a ausência das tuas mãos
E eu te deixei no navio que nos levava a sonhar
Pra me jogar no único mar que me acolhe
As palavras que ancoro no teclado
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