Caligrafia na pele

Confluências diárias

2009-11-29T00:40:00.003-02:00

Para ler ao som de La Llorona * - Beirut (fundo musical deste blogue).

Aumente o som!

Finalizando um texto juvenil, reflito. Estímulo e temor. Sensação dúbia. A cada capítulo terminado encontro mais elementos para enrredar a trama, incluir personagens, substancializar o conflito, o foco. Mas, juvenil aceita conflitos paralelos?

Bem, na dúvida vou me maravilhando com novas possibilidades, mas... Melhor fazer uma pausa. Sair pra vida, beber, ver gente, conversar, cinema, café, whisky ou cachaça (virei adepto, não alcoólatra), relax. Em três dias de trabalho cheguei à conclusão de que o texto estava pronto. Enganava-me. Ele tinha mais a me oferecer do que eu havia extraído superficialmente dele. Dei-me conta disso na quina-feira, antes da tempestade que assolou Porto Alegre. Na verdade, a chuva limpou minha visão enquanto eu aguardava que a precipitação amainasse sob uma marquise. Metáfora? Eu me precipito ante o abismo e me sinto revigorado. Adrenalina e insulina. Simpático e parassimpático.

Hoje saí para almoçar. No caminho, pensando na estrutura do texto, no gênero, em relações paralelas (quando estamos envolvidos pela criação, pensar no assunto é uma constante), acometeu-me a vontade absurda de mudar/deletar as já 23 laudas produzidas. Voltar ao zero. Mudar o foco narrativo, aliviar a densidade do texto, explorar humor (não tenho familiaridade com essa vibe) ou, quem sabe, fazer uma salada mista de gêneros - fantástico, cômico e/ou maravilhoso instrumental, com elementos da alegoria?

Doido, eu? Provável, mas possível, creio. O ato criativo é esse desequilíbrio permanente entre certeza e dúvida. propulsão à diferença, suponho. Estranhamente, nesse devir, me sinto vivo. Por isso, talvez, eu revolva e revolva possibilidades a fim de me sentir vivo de fato.

Coço a cabeça, abandono o texto, durmo no meio da tarde esperando que o sono (ou o sonho) aponte respostas, saio a caminhar pelo bairro, leio ficção, loco filmes, releio teorias, pinto, desenho, reflito sentado ao vaso sanitário, fico sob o chuveiro ligado mais que o politicamente correto, vasculho escritos engavetados (virtualmente), revejo fotos, falo sozinho pela casa, ouço músicas (por pouco tempo. não consigo escrever ouvindo música. desvia minha atenção), organizo o guarda-roupa, ponho fora lixo acumulado nas gavetas da escrivaninha, fico olhando o nada onde encontro um pouco de tudo - clichê do clichê - pesquiso sobre assuntos afluentes na internet, me enfio nas livraras a espiar obras temáticas que convergem para a obra, tomo meus fitoterápicos e oligoterápicos, tensiono/relaxo a bolinha que ganhei para aliviar o stress, folheio o dicionário, jogo scramble comigo mesmo, pratico jogos para o pensamento criativo da série How to think!, fico olhando o teto, jogo palavras no priberam a fim de conhecer seus significados.

Tanta água convergindo a favor da criação. Bom. Enfim, o prazer imenso: escrever.

Por isso a angústia se acomoda em mim quando minha agenda não me concede espaço para escrever. A ansiedade adere à rotina e aprisiona-me a possibilidade da escrita literária, reconheço. Corro de um lado ao outro a fim de ser eficiente em tudo o que faço. E me canso. Vou à exaustão. Disperdiço energia em coisas eventuais. Por que?

Mas, se me delato (me relato) nesse post, é provável que esteja atento, compreendendo minhas variações de humor, percebendo lapsos obtusos que se alinham na direção oposta ao meu prazer, vendo o dia correr apressado na contramão do meu desejo. Preciso aprender a usar o Não para atender ao meu Sim, mesmo que isso possa surtir individualismo voluntário. O que não fere em nada ao outro se o resultado concreto disso for um jeito possível de comunicação. Ou um jeito possível de por em diálogo o belo e o grotesco em sintonia produtiva e reflexiva.

Retorno à dubiedade, lugar confortável onde o escuro nem sempre o é.

E a luz pode ofuscar, intimidar o secreto a que me proponho.

*Llorona é uma lenda mexicana sobre uma mulher que matou seus filhos e se suicidou. No Brasil, leva o nome de A bela da noite.

Post mortem - Estágio Dois

2009-11-28T21:42:00.000-02:00

Rasgam-se as folhas

Apagam-se possibilidades

A ira acentua-se grave

grávida

da barganha que está por vir

Vocifero
Agrido

Corto in pulso abrigo

Bradam-se estímulos num átimo íntimo

Thor!

Suspiro

Cada corte

Sirva seu banquete, Platão

Parte apartada de mim

The book of love

2009-11-21T10:50:00.001-02:00

But I love it when you read to me
And you can read me anything

Post mortem - Estágio Um

2009-11-10T21:48:00.002-02:00

Imerso no legoviro

admito o luto

da criação

Morrera no exato momento em que sentiu-se pronta

Hoje é dia de sombras

onde o antes de tudo

nega

em águas paradas

simulacro nos olhos

à vista em frente

espera

espera

sangrar outra vez a dor de por-se a nascer incólume

angústia que a liberta

Carta

2009-11-09T00:04:00.000-02:00

Porto Alegre, 08 de novembro de 2009.

Olá,

Escrevo, pois preciso lhe contar que há muito não nos falamos. Tenho sede da tua voz. Os desertos acumulam-se em minha garganta. Dá-me um oásis.

Peço-lhe que seja breve em responder, mesmo que rabiscando sua língua em minha saliva árida.

Abraços

PS: Teria a areia soprado em nossos olhos? Teríamos emudecido uma caligrafia possível?

Dramaturgico

2009-10-15T16:28:00.003-03:00

Dia maremoto

O dito
mal interpretado

O lido
mal diagnosticado

O gozo
interrompido

nu

ato

fecha-se a boca de cena
apaga-se a ribalta

Não há ponto
nem aplauso

só o silêncio perdura entre as tuas pernas

Uma canção convite

2009-09-27T08:36:00.000-03:00

Uma canção

2009-09-13T21:04:00.000-03:00

Geografias

2009-09-08T21:01:00.003-03:00

Casa sem tabaco

Teu corpo

nu

Meu barco

A boca

Meu porto

pariu

Parto

à Língua

do istmo ao cabo

Trajetos

2009-08-29T11:50:00.002-03:00

do Menino Deus

à Cidade Baixa

tudo plano

nos relevos

planos

transeuntes

O que estou lendo

2009-08-29T08:04:00.001-03:00

Terra Sonâmbula é um romance em abismo, onde as histórias vividas ou contadas por seus personagens mostram a desventura do povo moçambicano, castigados por prolongadas guerras concomitantes com fortes enchentes e longos períodos de seca. Sonhar, neste cenário, requer alguma ingenuidade ou então muita coragem, ainda que seja um elemento indispensável para continuar vivendo.

Leia a crítica de Rosemary Gonçalo Afonso na íntegra, aqui.

Tesão

2009-08-19T14:12:00.002-03:00

o contra-luz em teu recôncavo

a trincheira exposta

Há gosto que a gente gosta

Repouso

2009-08-15T18:56:00.003-03:00

Destas folhas caíssem outonos para forrar o chão de dormir seu sossêgo.

Dos ponteiros

2009-08-14T13:47:00.002-03:00

Fora filho de um tempo em que os relógios não lhe serviam para marcar compassos da estrada.

Umas casinhas ao pé da encosta

2009-08-14T13:36:00.003-03:00

Estão brotando uns segredos

ao pé da encosta

Estão umas pegadas marcando

ao pé da encosta

Umas falésias gemendo

Umas pedras rolando

Uns caranguejos fugindo

Uns sóis aquiescendo

Estão erigindo umas casinhas

No alto

A proteger dos ventos

A acalmar os tufões

A silenciar maremotos

Ao pé da encosta

onde escorre o suor das tua espalda

além da casca

2009-08-07T18:59:00.004-03:00

começou aos poucos. uns pingos. bem ditos. quis molhar o corpo. umedecer a vida. soluçaram no entremezzo. era urgente plantar antúrios no fundo do pátio. sopram umas vontades. caligrafando rios e tempo.

começou aos poucos. adquiriu intensidade. girou rodas de moinhos. provocou trovões. e lampejos. se entranhou.

começou aos poucos. o embrião foi tomando forma. outro respiro. o céu. outra nuvem. como se chovesse pétala. fertilizaram-se à terra.

e continuavam.

Sinestesia

2009-08-03T19:32:00.001-03:00

A manhã acomodando o sol entre lençóis e pernas nuas

Just to your soul

2009-07-21T20:51:00.002-03:00

You leave in the morning
With everything you own
In a little black case
Alone on a platform
The wind and the rain
On a sad and lonely face

Mother will never understand
Why you had to leave
But the answers you seek
Will never be found at home
The love that you need
Will never be found at home

Run away, turn away, run away, turn away, run away.
Run away, turn away, run away, turn away, run away.

Pushed around and kicked around
Always a lonely boy
You were the one
That theyd talk about around town
As they put you down

And as hard as they would try
Theyd hurt to make you cry
But you never cried to them
Just to your soul
No you never cried to them
Just to your soul

Run away, turn away, run away, turn away, run away.
Run away, turn away, run away, turn away, run away.

Cry , boy, cry...

You leave in the morning
With everything you own
In a little black case
Alone on a platform
The wind and the rain
On a sad and lonely face

Run away, turn away, run away, turn away, run away.
Run away, turn away, run away, turn away, run away.

Pena, tatuagem, cinzel

2009-08-03T19:20:00.003-03:00

Fruir

Gravar

Moldar

o gozo nosso de cada dia

Pedra, sabão, alicate

2009-08-03T19:28:00.001-03:00

Esmagar

Alvejar

Cortar

as mazelas do dia

Na lida

2009-06-29T20:38:00.004-03:00

Estou dobrando uns olhares teus

Guardando-os na gaveta

medram dizer o que deveriam

Estou lavando umas falas tuas

Alvejando-as no varal

Que o nosso tempo não amarele

Estou costurando um segredo

Juntando-o em retalhos

das estampas de teus olhares sobre mim

Me alinhavas, na superfície do dia

E vou encardindo a alma, sem que tu o saibas

Matiné

2009-07-09T20:58:00.004-03:00

lambeu a nuca do pensamento

revolvendo a cena final

depois

saiu

reproduzindo a boca do instante

esquecendo digitais

no fotograma da língua

não findou a sessão

o filme rompeu no vesperal dos olhos

Repuxo

2009-07-09T19:52:00.005-03:00

nas ruas

transbordo

de gentes

nos bares

transbordo

de copos

nas camas

transbordo

de pressa

nas mãos

transbordo

de ausência

nas bocas

transbordo

de seca

no riso

transbordo

de ensaio

no sangue

transbordo

de frio

no semáforo

transbordo

de dúvida

no corpo

transbordo

de senhas

no cabelo

transbordo

de nuvens

na onda

sóis

transbordo de mar

Orkutianas I

2009-07-25T20:03:00.004-03:00

Quem sou eu:

O dente

que morde

o desejo

na polpa

O que estou lendo

2009-08-03T19:03:00.001-03:00

Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra, de Mia Couto.

Na fila de espera:

Flores, de Mario Bellatin.

O insaciável homem-aranha, de Pedro Juan Gutierrez.