Caligrafia na pele

poemapaladar

2011-12-30T08:04:00.002-02:00

uma

mão

pro

céu

boca

cheia

de histórias

...

2011-12-29T16:18:00.000-02:00

De 2004 a 2010 usei brincos na orelha esquerda. Uma argola de prata e uma ponta de titânio. Em 2010 retirei ambos, mas tudo o que de som se produziu no suporte onde estavam suspensos não se extrai fácil.

"Guardar lá dentro amor não impede,
Que ele empedre mesmo crendo-se infinito.
Tornar o amor real é expulsá-lo de você,
Prá que ele possa ser de alguém!"

decepado

2011-03-17T19:32:00.004-03:00

extraí um pedaço intruso

meu

ao pedaço nosso todo

não doeu

(necessitava oralizar, expurgar de mim náusea

se fica, dói

e é desse tanto - me - regurgito)

Ai, que em mori
Estic molt ingenu
M'he concentrat
M'entén?
bang bang

H

penal

2011-03-12T20:07:00.000-03:00

evitando
desperdiçar
palavras

publicá-las
pronunciá-las

em vão
ao ego

como se extraordinário o fosse
parece-me homicído

qualificado

dois pontos

2011-03-05T22:39:00.001-03:00

há

calma

trajeto

de

um

.

ao outro

silêncio

nada quebre

o verso

em obras

de

.

a

.

pingos

2011-02-22T14:56:00.003-03:00

a vidraça transparece de chuva

enorme

dá luz às ilustrações

da luz

nascem

pro olho
lume
do olho
hume
o olho

escoa vestido do que vê

eu vidro

*

2011-01-16T08:00:00.002-02:00

* hum mil cento e onze dias de anotações ocasionais

sigNS

2011-01-14T11:39:00.000-02:00

sempre digito

sn em lugar de ns

que eu fique assim

traSNformado

talvez

não emperre

Chuva

2011-01-05T14:38:00.005-02:00

Carreira

2010-12-22T21:09:00.002-02:00

sim

o vento

veio

ser

hoje

o que ontem

sabia-se

não

numa tentativa
noutra tentativa
outra mais

não tenho fôlego
meus encantos
tão

simples

arcaicos
até
talvez
não sou páreo
ao pó
em teu
nariz

( )

2010-08-07T18:07:00.000-03:00

madruga

a razão

insone contempla

esquadros da casa

parênteses

d'outros passos

Smokermotherfucker

2010-06-02T20:29:00.005-03:00

Saí para a rua cedo da manhã. Saí antes do previsível. Em casa, eu acordo e acendo um cigarro. Em casa eu fumo. Me entupo de nicotina enquanto escrevo. Tenho vergonha. Tenho muita vergonha. Pura verdade. Na rua, não fumo. Tenho vergonha de encontrar uma criança e ela sentir o fedor de tabaco na minha roupa, em minha pele, no cabelo. Tenho vergonha de encontrar uma professora, a mãe de um leitor, um amigo que não fume e que não vai controlar o impulso natural do ato de inalar, e vai estranhar o ar ao redor quando me abraçar. E sorrirá disfarçando para não me constranger. E eu vou ficar constrangido. Não por ele. Por mim. Pelo meu fedor que eu penso que disfarcei usando aquele perfume bem caro, de notas diferentes, que eu me orgulho em dizer que é quase minha marca registrada aquela fragrância que todo mundo pergunta qual é e eu nunca respondo, para ficar bem marcado que eu sou um cara que cheira bem. Na rua não fumo. Nunca. Por isso acordei e saí para a rua. Vou tomar meu café, comer pão feito na hora. Depois, terapia. Depois, almoço super natureba. Depois, cafezinho na Cidade Baixa. Preciso trabalhar. Escrever. Mas não em casa. Em casa eu fumo. Eu me envergonho por que fumo. Eu fumo em casa, como quem faz algo proibido e prazeroso. E me culpo. E me esqueço que fumo. Me culpo por ter virado essa almofadinha de tabaco ambulante. Vou fumar se botar o pé na sala. Eu sei. Não volto. Minha amiga, parceria de cafezinho, volta para a sua casa. As pessoas não tem que me aguentar papeando por que eu não tenho um cigarro para enfiar na boca. As pessoas tem seus afazeres. Faça alguma coisa! Abro o notebook, trabalho num café. Lá dentro, onde é proibido fumar. De lá de dentro eu não posso sair. Devoro as carnes da extremidades dos dedos. As pontas dos dedos sangram. Eu roo unhas. Posso sair e fumar. Mas se encontro um amigo? Poxa, eu sempre estou cheiroso, me disseram. E eu estufo o peito, abro a juba de leão. Sim, eu sempre estou cheiroso. Mas esse mesmo peito tosse quando acendo um cigarro de manhã, de tarde, de noite, de madrugada, ou mesmo antes de escovar os dentes na manhã seguinte. Já tive parceria de cama que no auge da foda disse "nossa que cheiro de cigarro..." Vergonha. Era o meu cabelo. Vergonha. Brochei. Hoje passo o resto do dia pela rua. Não me suporto como fumante. Não me suporto impregnando a casa com esse fedor, essa murrinha que se impregna em toda a mobília de griffe. Que griffe? De que vale? Se fede. Se fode. Vou pra rua. São 18horas. Volto para o meu bairro, o Menino Deus. Tomo caldo quente na rotina do final do dia. Falo, falo, falo com a atendente da Oficina do Açaí. Falo sem parar. Não ouço. Falo, apenas. Saio pra rua depois de tomar o caldo de gengibre e moranga. Hum, super natureba saudável, gengibre é bom pra garganta. Que bacana! Eu to me limpando. Eu sou um cara que se cuida. Mas e agora? Pra onde eu vou? Se eu voltar pra casa, eu fumo. Em casa eu fumo. Vou verificar essa aula de Yoga. Confiro e consulto os procedimentos para fazer essa aula de Yoga. Preciso ocupar meu tempo fora de casa, minimizar a ansiedade, aperfeiçoar o tonus, o músculo. Saio da Yoga. Tudo certo, na sexta-feira, então, uma aula experimental. Nossa, que legal! Eu estou cuidando de mim mesmo! Eu sou uma pessoa legal. Eu não sou um fedorento fumante. Eu não! Sou um cara perfumado. Eu tô limpo! De volta à rua. Que bacana. E limpo, cara! São 19:57. E agora? Pra onde eu vou? Pra casa. Abrir a porta e correr acender um cigarro. Não. Eu não vou para casa. Se eu for, eu fumo. Paro no posto, na lojinha de conveniência, pego um café com leite na maquininha da Nescafé. As pessoas voltam para sua casas, querem aconchego, descanso. Eu não quero voltar pra casa. Eu falo para o atendente na loja tudo que tá acontecendo comigo. Eu penso eu sou um doido falando com um desconhecido sobre minha vida toda eu sei eu preciso ocupar minha boca falando pra eu não pensar nisso que eu estou pensando que é como vai ser quando eu chegar em casa e ficar com aquela maldita vontade como esta que estou agora que é fumar um maldito cigarro fedorento que destrói o meu corpo por que eu já não corro tanto, não respiro tanto, não resisto tanto, não aguento o tranco por causa dessa porra de coisa que enfio no meu corpo e que é esse maldito, maldito, maldito cigarro. Mas é preciso que eu pense nele como algo maldito mesmo. Se eu não falar para alguém, para qualquer um, na rua, no bar, na padaria, que o cigarro é maldito eu não me convenço. Vou virar um cara que cruza as ruas, meio sem destino, fugindo de uma nuvem de nicotina? Não. Eu preciso aprender a voltar pra casa e não acender essa porra desse cigarro. Eu volto. Eu reluto, no caminho. Eu choro, no caminho. Eu choro sozinho no meio da rua por que eu virei esse viciado. Eu não quero ceder a esta porra de substâncias tóxicas que já se impregnam até em meus olhos. Eu sinto a nicotina exalando pelos meus olhos. Eu ando. Eu abro a porta, reticente. Eu olho a porra da carteira de cigarro sobre a escrivaninha. Meu tempo sagrado, a escrivaninha. O templo onde eu disse aos amigos, jamais, jamais ponham mochilas, bolsas, que vocês colocam em qualquer lugar, que se sujam da rua, dos bares, dos assentos, jamais coloquem essas bolsas, mochilas sobre a minha escrivaninha. E agora eu olho o maço de cigarro, exposto na melhor parte da escrivaninha. No meu templo, no meu tempo. Eu não quero, minha mão se insinua. Ponho o iPod no som. Sincronizo uma música agitada. E danço na sala. Som a todo volume. Não! Eu não vou fumar. Eu vou dançar! E até quando eu resistirei? E até quando eu dançarei? Para sempre, disse-me o anjo. As vidraças da varanda estão abertas. Eu danço enlouquecidamente. Os vizinho espiam para dentro da minha privacidade. Eu sinto seus olhares. Fodam-se. Eu sempre fui muito correto, certinho. Nunca quis incomodar. Volume sempre baixo, respeitoso. Mal gemia quando trepava para não incomodar o vizinho que estava assistindo à novela. Fodam-se. Sim, eu enlouqueci porque eu to tentando, prolongando esse tempo sem fumar. Prolongando o meu templo, o meu corpo. Quase doze horas sem colocar um cigarro na boca. Uma conquista para quem acende um no outro, somente em casa. Um no outro. Das 18h até 02h consome-se um maço. Ou mais. Escrevo, navego na web. E fumo. E fumo dentro da sala fechada. Só na sala. No quarto, jamais. Mas hoje, não. Eu não quero mais. Eu to cansado desse vício. É o pior. Eu não tenho outros. Eu bebo pouco álcool. Bebo só nas férias. Ou num jantarzinho legal eu bebo vinho. Uma taça. Só. Sou disciplinado. Eu não me drogo. Eu sou viciado. Eu fumo. Uma bosta! Eu fumo cigarro comum. Eu fumo nicotina. Minha pele já não tem aquele viço. E agora eu tento parar. Eu aumento o volume do som e danço no meio da sala. Os vizinhos espiam. Se eu parar pra escrever eu vou acender um cigarro. Eu sei que vou. Tem um maço profanando o sagrado da minha escrivaninha. Há sete cigarros dentro. Há dois isqueiros, ali, bem próximo. E eu escrevo e penso nisso, o tempo todo eu penso em acender um cigarro. E esse pensamento já dura quase doze horas, o tempo exato que eu estou sem fumar. Eu sou um porra de um smokermotherfucker. Mas eu estou escrevendo agora olhando o maço aberto e vou escrevendo e prolongando essas horas, de doze podem ser 24, 36, 78 horas sem essa porra do cigarro. Será que eu resisto? Me ajuda?

Obs: Esse texto me chegou por e-mail, disse-me ele, disfarçando a possível verdade contida em seu relato, como se tudo ali descrito fosse a sua própria vida. Disse-me: Minha ficção é real. Minha ficção foi inspirada em você. Você, ou esse a quem ficcionalizei como uma pessoa, real. Tenho lhe observado todos os dias a caminhar pelas ruas do Menino Deus. Você ama esse bairro, não ee? Mas outro dia, no meio de tudo que se movia eu lhe vi. Percebi em seus olhos a nuvem. Por isso escrevi esse e-mail que lhe envio agora. Esse não sou eu. Esse é você. Sua ficção é real. E esse, descrito, é você se escrevendo e narrando tudo como se fosse ficção porque você não quer parar de digitar. Se parar de seguir o fluxo desse pensamento descoordenado e retirar os dedos de sobre o teclado você acenderá um cigarro. Por que em casa você fuma. Você fede. Na rua, não. E você está cansado de digitar e ouvir Leonard Cohen cantando The Future ao mesmo tempo em que pensa que, se parar de digitar você acenderá a porra de um cigarro. E eu sei disso por que na minha ficção é nisso que você pensa enquanto escreve. Nisso tudo.

Bafo antigo

2010-05-29T15:05:00.001-03:00

Capítulo inteiro de 'Alice no País das Maravilhas' foi cortado por falta de ilustração

(AFP)

LONDRES, Reino Unido — O livro "Alice no País das Maravilhas", publicado em 1865, ficou sem um capítulo inteiro, porque o ilustrador recusou-se a desenhar a heroína, "a wasp in a wig", a vespa de peruca, numa tradução livre, nascida da imaginação fértil de Lewis Carroll, revela uma carta posta em leilão nesta quinta-feira em Londres.

"Não me considere rude, mas sou obrigado a dizer que o capítulo sobre a vespa não me interessa de jeito nenhum e... não vou fazer o desenho", escreveu Sir John Tenniel, o ilustrador do livro.

"Não posso deixar de pensar... que esta é a oportunidade de reduzir a obra...", acrescentou no documento posto à venda pela Casa Bloomsbury, por um preço estimado entre 15 mil e 20 mil libras (18 mil a 24 mil euros).

Charles Lutwidge Dodgson, que usava o pseudônimo de Lewis Carroll era, então, muito menos famoso que o desenhista e foi logo obrigado a se confirmar.

Assim, a "vespa de peruca" nunca mais voou. "Cortem-lhe a cabeça", diria provavelmente a Rainha de Copas, a soberana impertinente que povoava os pesadelos de Alice.

íntimo

2010-05-29T12:06:00.002-03:00

lambo-te os pés

que sejam

mais

suaves teus andares

e minha saliva

experiente do que

te há calejado

∂ica

2010-03-17T06:51:00.000-03:00

Meu editor, após o sismo no Chile

2010-03-03T22:21:00.001-03:00

Queridos,

Não há como não ser íntimo e tal depois de tremer nas bases. Passou. Nunca me imaginei sentindo saudade do trânsito de sampa. Hoje pela manhã percorri meu caminho feliz, o tremelicar era só o do ruim asfalto... A ideia da terra firme. ET fone home. O Atlântico. E como é bom olhar uma serra e não uma cordilheira. Claro que Santiago é bela e limpa e seus cães de rua são enormes (dog parade), mas o tremor durou 3 minutos (8.8 é um senhor número!) e a descida do sétimo andar numa saída de emergência sem luz significou um susto cão; afinal se fosse uma partida eu estaria indo pro lado errado e sem luz! Mas, engano. Consegui chegar ao térreo, carregando além do corpo uma samba-canção (eita, haverá hífen?) e uma camiseta na noite fria da cidade. Por horas a esperar os repiques - segundo chilenos leves, peró... - de 6.2 na escala (até isso...). Aliás depois de tudo a gente passa a saber de ene procedimentos pras horas de desgraça. Triângulo da vida, mil coisas. O legal é ter recebido ainda que picadinho a solidariedade de todos daqui da terra antiga. Obrigado. era um alento ler imeiu de gente gostada; a sensação de isolamento, apesar dos 17 brasileiros unidos lá e das muitas personalidades do universo iberohispânico presentes num lobby de hotel. A gente acaba querendo colo. Colo conhecido. Colo comum. Da pátria mãe preta multicor. Aquela quentura que traz paz. Lá nós trocamos colo e isso nos aproximou a todos. A volta no avião da Fab foi fantástica. Uma das nossas que se atrasou deixou corações na mão ao pensarmos na possibilidade de sairmos sem algum dos 17. Mas deu tempo. Voamos como reis. Voltamos. Deu um uffa enorme ao tocarmos o solo. De novo, valeu pela torcida em forma de prece de pensamento, de. E que tremamos com os beijos que deixo aqui a todos.

Sergio Alves

Da Folha de São Paulo

2010-03-02T22:58:00.000-03:00

OPINIÃO

Espanto e medo são primeiras sensações

Vidros quebrando, coisas caindo e estalos nas paredes são os ruídos ouvidos; solidariedade estreita sentido de equipe

ANA MARIA MACHADO
ESPECIAL PARA A FOLHA, EM SANTIAGO

Espanto e medo, as duas primeiras sensações. Ainda dormindo, sinto a cama balançar, deslizar e trepidar enquanto algo me sacudia como num pesadelo. Ao abrir os olhos, no escuro, sem entender o que estava acontecendo, de repente me ocorre que, se tudo esta tremendo assim, deve ser um terremoto. Entrava uma fresta de luz por baixo da porta, fui até lá e abri.
A essa altura, tudo já sacudia muito forte. Barulho de vidros quebrados e coisas caindo, estalos dentro das paredes. Do outro lado do corredor, Jorge Eslava, escritor peruano e companheiro do mesmo congresso, segura-se no umbral de sua porta, me chama pelo nome e me diz: "Este é dos fortes..."
Pergunto-lhe: "Que faço?" "Isso mesmo que estas fazendo. Fica aí. Assim que parar, descemos. Teu sapato está por perto? Se estiver, pega antes de descer para não se cortar se tiver vidro quebrado no chão."
Quando o tremor diminui, sigo as instruções e ainda pego um casaquinho que estava a mão. Pelas escadas vamos encontrando outros hóspedes descendo. Reboco caído pelo chão, teto de gesso despencado, papel de parede solto, quadros e abajures derrubados. No saguão do hotel, funcionários nos instruem a sair e esperar lá fora. Longe do prédio para não sermos atingidos por algo que despenque. Procuro os amigos no meio da pequena multidão.
Vejo Marisa enrolada no lençol. Ambas assustadas, nos abraçamos. Os outros vão chegando, igualmente com medo e querendo abraços. Beth, Lygia, Dolores, Yolanda, Sylvia, Daniel, Antonio, Sérgio, Tania, Susana, Angela. Conferimo-nos mutuamente. Muita confusão. A rua toda escura, só o gerador do hotel com suas luzes de emergência. Carros saem com faróis acesos dos estacionamentos subterrâneos, todos se afastam para deixar que escapem para longe. Pelo asfalto, veículos passam muito rápido.
Parece que todos os cachorros do mundo latem ao mesmo tempo. Sirenes de bombeiros, ambulâncias. Barulho de batidas de automóveis. Mais outra em seguida. E mais outra. Claro: todos fogem e os sinais não funcionam.
Ficamos ali em pé, em roupa de dormir. Um ou outro chegou a se vestir completamente antes de descer. Os funcionários do hotel servem água. A equipe de acolhimento do congresso nos acalma, conversa, dá instruções. Entre elas, daí a umas duas horas, nos dizem para entrar. Insistem. Aos que estão com medo, explicam: estão começando os assaltos. Vemos os bandos rondando. Entramos no saguão onde vamos ficar o dia inteiro, prontos para sair cada vez que começar novo tremor. São muitos, mas felizmente todos mais fracos.
Aos poucos, cada um enfrenta o medo, volta ao quarto, pega algumas coisas, muda a roupa, faz seu kit de sobrevivência que passa a carregar pra todo lado desde então -documentos, carteira, uma muda de roupa básica, telefones celulares, óculos.
Só o que se quer então é falar com a família, dar notícias. A comunicação é muito precária. Acesso intermitente a televisão. Telefones, internet e celulares não funcionam. Quem tem blackberry compartilha com todos, quem consegue falar com o Brasil pede para dar recado aos parentes dos outros.
Durante todo esse primeiro dia é assim. Estreita-se uma rede de solidariedade e sentido de equipe.
Eu deveria ir para o aeroporto duas horas depois, voltando para casa. Mas logo se constata que vai ser impossível que esteja aberto. Até agora não se sabe ao certo quando abrirá. Tudo é incerto e precário. Mas lembro de meu pai, quando eu era criança: eu devia era rezar para o meu anjo da guarda e agradecer. Estou bem, entre amigos, não aconteceu nada a nenhum de nós. Triste consolo, em meio a um país desolado, atingido pela dor.

ANA MARIA MACHADO é escritora, autora de "Palavra de Honra" (Nova Fronteira) e "Brincadeira de Sombra" (Global). É secretária-geral da Academia Brasileira de Letras e recebeu o Prêmio Hans Christian Andersen, o mais importante da literatura infantil.

Na pele da minha geladeira

2010-02-10T01:01:00.000-02:00

Das cinzas às cinzas

2010-02-02T14:12:00.001-02:00

acordo com esse par de pernas enroscadas nas minhas. de quem são esses braços que pesam sobre mim. e no meio, no meio, no meio de tudo essa música tocando dentro da minha cabeça misturada a um monte de vinho barato que deixou meus dentes pegajosos. que horas são. onde estou. de que tamanho é o escuro onde depus meu corpo bêbado. como eu me solto disso em que me prendo. eu lembro no meio da escuridão. eu lembro. você chegou de um jeito manso. leve quase, como quem não quer briga. ficou umas horas comigo. comeu a picanha. com sangue escorrendo, insistiu. engoliu o meu veneno diário, meu vômito da semana e me deixou na esquina. no catálogo, não sou a sua preferência. mais loiro, talvez. você me deixou na esquina com aquela vontade de beber mais e eu me enfiei no táxi. eu não estava só. trazia comigo o meu medo, companheiro de trincheiras. não olhei para trás. não olho para trás faz tempo. e ele disse que ali na outra esquina havia qualquer boteco aberto. meu medo disse ali na outra esquina tem qualquer boteco aberto. ele gritou em mim. você jamais pensaria que eu entraria num táxi como quem fosse para casa, assim, feito um anjo de mármore à espreita do que julgava morto em suposta lápide. meu medo gritou desce. e eu pedi - para essa merda desse carro que eu vou descer. e desci. e havia uns malucos na rua. e fazia calor. eu de calças compridas e camisa social pro jantar. punhos e colarinho bem passados. idiota! entrei no boteco, pedi um vinho. calor infernal. os caras me olhando. de onde saiu esse cara com esse camisa social a esta hora da madruga. e vai beber vinho o infeliz. agora eu lembro.

eu lembro de como esse corpo que agora me prende entre pernas e braços se aproximou. estava lá. olhando a coisa toda de fora. era a coisa mais limpa no meio daquele lixo todo. era bonito. e triste. e aquele corpo ali não era de se jogar na lata do lixo. e tinha uns olhos fundos e pretos. um bicho assustado. e eu pensei - do jeito que eu gosto. e tinha cabelos compridos. bom de pegar. mas bonito. e foi se aproximando. e foi perguntando se podia sentar. e se podia beber. e se podia falar. que tava a fim de beijar. e foder. e eu disse. sim pra todas as coisas. por que eu tava ficando cansado de dizer não. eu tava cansado de achar que meu corpo era um templo. lugar intocável. lugar recusado. cansado de ouvir suas esquivas. eu tava cansado de lhe ver apagar minhas faíscas flamejantes quando eu me acendia. o meu corpo tava precisando de um gozo. bem sujo. mais podre. um gozo sem identidade. mais puto que fosse. mais descartável. eu lembro aqui no meio desse escuro.

aqui no escuro eu lembro de como nos pegamos na rua mesmo. ashes to my ashes funk to funky voltando pra casa cantando. e sorrindo entre uma sarjeta e outra. eu já não coordenava as mãos no outro. nem a boca na outra. sequer o pensamento. ou as paredes. e foda-se seu puritanismo camuflado. eu queria gozar. e fui arrastando para casa esse corpo no meio da avenida cheia de palmeiras centenárias. menino deus me livre dessa náusea branca cheia de hóstia nas mãos. numa das mãos eu arrastava o corpo com aquela boca que me beijava com a gana que eu queria. com a mão que me pegava nos flancos. na outra mão eu arrastava o resto do vinho barato para embebedar o que eu não queria pensar. eu não aguentava mais pensar. e nem aí se um vizinho me visse agora entrando no prédio grudado a esse corpo bêbado. bom dia. faça bem o seu cooper que eu vou fazer o meu. ha! eu trouxe o resto do jantar pra casa, sabe. um pedaço de carne na minha sacola. picanha. mal passada. a melhor picanha do mercado. vou comer e me lambuzar de sangue. vou meter meu garfo o mais fundo que possa. e sentir um prazer enorme. bom dia para um café da manhã reforçado. bem reforçado.

por que eu mereço um pouco de paz. tô querendo lembrar como é ser feliz.

mesmo que dure apenas até eu acordar e perceber no escuro a picanha se enroscando em mim. cheia de braços e pernas e pelos. eu quero ser feliz um bocado, assim, de manhã cedo, antes do suco de laranja habitual. nada de pãozinho com manteiga ligth.

mas

por que me desprender desse corpo agora. o pegajoso na minha boca não é vinho. e nesse escuro, a picanha. me abraça. e se esfrega. já não sou eu a querê-la. e eu penso, no escuro, que tá escuro mesmo. ninguém vai ver. nem eu. foda-se. a mesa tá posta. lençóis de 300 fios. seguro os talheres. eu mereço mais um pedaço. o melhor. mal passado, insisto. cravo os dentes. e sinto esse gosto de sangue escorrendo. e acho tudo tão bonito. e bom. e macio.

e

mais tarde. dispenso os resíduos no lixo. fio dental entredentes. a esponja com muita espuma nesse meu corpo meramente feliz. e esfrego. esfrego. esfrego. o resto do que não era vinho escoando ralo abaixo. esfrego. esfrego. esfrego. cremes no corpo todo. creme nas olheiras. um cheiro de ervas nas dobras pra apagar possíveis vestígios. vestir outra camisa social de punhos e colarinho bem, mas bem passados. indo ao teu encontro. de óculos escuros. bem escuros para esconder do dia o que a noite aprontou. e brincaremos. você posicionará sua cadeira de lado para mim, como de costume. eu falarei. você ouvirá. não, de fato, não trata-se de um relacionamento tradicional. mas o que eu vim dizer é que estou me dando alta. você me entende? vim sem gravata para evitar um provável suicídio. e minhas gravatas são de seda. seria um desperdício. e uma prova.

lembro

eu ainda não pedi a sobremesa. e ainda tenho fome. na calçada, um display. no menu tem sorvete de picanha. hum. nunca experimentei. vai ser hoje. quero esse gosto derretendo em minha boca. bem devagar. lento. no escuro. nesse escuro em que me apago todas as vezes que me aproximo e sou recusado sem cerimônia. não estou nos catálogos. não ericei os cabelos. esqueci os ritos. haverá vida em Marte?

agora

é tarde.

não me fale de você ao telefone. nem um pouco. para que eu não fique inexistindo dentro desse silêncio do outro lado de onde não consigo ver seus olhos. ou decifrando hieróglifos. não tenho mais esse tempo. ou vitalidade para esse tanto de rascunhos que você me oferece. a bateria tá acabando.

desligo. decido.

vou comprar um rebanho. e vai ter picanha à moda, com fritas, alho e óleo, ao molho, nas esquinas, nos molhes, nos cantos, no tapete. todos os dias, aqui em casa. no escuro. pra que eu me sinta bonito. vezenquando sempre.

ei!

garçon, me alcance um guardanapo.

por favor

retire esse peso de sobre o meu. e eu detesto lavar louça.

Nova correspondência

2010-01-14T20:27:00.003-02:00

Olá!

Você lembra no filme O Mágico de Oz, quando um tornado levanta a casa de Dorothy e a leva para o mundo de Oz? Eram cenas em preto e branco. Em seguida, a casa cai sobre a bruxa do Oeste. Daí para diante o filme abre-se em uma paleta de matizes de todas as cores. Nesse instante os moradores de Oz saem de seus esconderijos para conferir quem cometera a incrível façanha de matar a bruxa do Oeste. Esses habitantes são os Muchkins, anões, que acolhem Dorothy com uma dança em celebração e agradecimento pelo feito.

Um dos anões recrutados para o filme era um trabalhador rural do estado do Iowa - isso por volta de 1940 - e nunca em sua vida ele tinha visto outro anão. Ao chegar no set de filmagem deparou-se com muitos anões que também participariam do filme. E sentiu uma alegria imensa. A alegria de pertencer a algo, a alguém.

Ser único e diferente faz difícil a busca por alguém compatível. Eu gostaria de sentir o que aquele anão sentiu, outra vez, pois julgo haver sentido ao te encontrar em novembro de 2000.

Espero uma resposta sua. Talvez eu não lhe escreva mais, embora me seja doloroso controlar. Desta forma, suponho, eu sangre esse seu silêncio atroz.

Abraços

Do Grande ditador

2010-01-13T11:17:00.001-02:00

"Hannah, estás me ouvindo? Onde te encontrares, levanta os olhos. Vês, Hannah? O sol vai rompendo as nuvens que se dispersam. Estamos saindo da treva para a luz. Vamos entrando num mundo novo - um mundo melhor, em que os Homens estarão acima da cobiça, do ódio e da brutalidade. Ergue os olhos, Hannah. A alma do Homem ganhou asas e afinal começa a voar. Voa para o arco-íris, para a luz da esperança. Ergue os olhos, Hannah. Ergue os olhos."

sex on-line

2010-01-06T10:08:00.000-02:00

preciso

urgente

de um

jeito mundano

pra vestir

nesse gozo ausente

dá-me um humano

Mínimo

2009-12-28T07:48:00.001-02:00

Veio de sinais

Em fogos de artifícios

Romperam-se hímens

o homem pisava na lua

outra vez

Sem gravidade

O caçador de andróides

2009-12-26T09:34:00.001-02:00

Tyrell – Estou surpreso por não ter me procurado antes.

Roy – Não é fácil encarar o próprio criador.

T – E o que deseja dele?

R – O criador pode consertar a criação?

T – Gostaria de ser modiﬁcado?

R – Pensei em algo um pouco mais radical.

T – Qual seria o problema?

R – Morte.

T – Morte? Temo que esteja um pouco fora de minha alçada, eu...

R – Eu quero mais vida, pai!

T – Os fatos da vida. Fazer alterações na evolução de um sistema orgânico

é fatal. Um código genético não pode ser alterado depois de estabelecido.

R – Por que não?

T – Porque no segundo dia de incubação quaisquer células que tenham

sofrido mutações de reversão, dão origem a colônias reversas, como ratos aban-

donando o navio. Aí o navio afunda.

R – E se usar a combinação EMS?

T – Já tentamos. O etil-metanosulfato é um potente agente alcalinizante

e mutagênico. Ele criou um vírus tão letal que a cobaia morreu na hora.

R – Então uma proteína que bloqueie as funções celulares.

T – Não impediria a duplicação, mas duplicaria o ácido ribonucléico. O

novo DNA levaria às mutações e você teria um vírus de novo. Mas, claro, esta

discussão é acadêmica. Você foi feito o melhor possível.

R – Mas não para durar.

T – A luz que brilha o dobro arde a metade do tempo, e você ardeu com muito brilho, Roy. Olhe para você. Você é o ﬁlho pródigo. É um ser fenomenal.

R – Eu ﬁz... coisas questionáveis.

T – E também coisas extraordinárias. Comemore o tempo que tem!

R – Nada que impeça ao Deus da biomecânica levar você ao paraíso.

Erro de leitura

2009-12-25T09:40:00.000-02:00

Delimitaram-se territórios

fincavam-se em bandeiras

a voz farpava a medição das estacas

repetidas vezes

enquanto o lobo evocava os precipícios

eu despertava em si

nas madrugadas em que a razão percorria insone os esquadros da casa

tardava

a aprovação de meu código de barras

Do mais instigante na Bienal do Mercosul

2009-12-22T14:58:00.004-02:00

Lucia e Luis são dois personagens criados pelos artistas chilenos Niles Atallah, Cristóbal León e Joaquin Cociña. As tormentas internas passadas na mente e na vida destes personagens são narradas e vividas por eles em seus quartos pessoais através da voz de Paula Navarrete e do incrível trabalho de animação realizado pelos artistas. A densidade de suas angústias e a mente delirante, tanto dos personagens e porque não dizer dos artistas, capturam o público para um imaginário fascinante.

Fonte: Fundação Bienal

Antes de reproduzir, pause no Mp4 aí ao lado, ok.

LUCIA from diluvio on Vimeo.

LUIS from diluvio on Vimeo.

Leia mais sobre - em inglês

Tarefa abjeta

2009-12-16T18:31:00.003-02:00

Não tenho cães.
Ou gatos.
Mas deixo potes cheios de ração no corredor.

em

vão.

Os fantasmas se acostumaram a comer na mão.

Muito bom!

2009-12-14T09:09:00.006-02:00

Antes de assistir, dê um pause no Mp4 ao lado, ok.

The Avalanches: Frontier Psychiatrist

No ouvido

2009-12-13T23:19:00.003-02:00

Fazia tempo eu não curtia tanto um Cd! Fica aí minha dica: Danger mouse Sparklehorse and David Lynch, do CD Dark Nigth of the soul.

Quer ouvi-lo na íntegra? Aqui, no site da National Public Radio.

Coisas da Clarice

2009-12-10T15:15:00.004-02:00

O que era difícil, pois a coisa neutra é extremamente enérgica, eu cuspia e ela continuava eu.

Clarice Lispector in A paixão segundo G.H.

Confluências diárias

2009-11-29T00:40:00.003-02:00

Para ler ao som de La Llorona * - Beirut (fundo musical deste blogue).

Aumente o som!

Finalizando um texto juvenil, reflito. Estímulo e temor. Sensação dúbia. A cada capítulo terminado encontro mais elementos para enrredar a trama, incluir personagens, substancializar o conflito, o foco. Mas, juvenil aceita conflitos paralelos?

Bem, na dúvida vou me maravilhando com novas possibilidades, mas... Melhor fazer uma pausa. Sair pra vida, beber, ver gente, conversar, cinema, café, whisky ou cachaça (virei adepto, não alcoólatra), relax. Em três dias de trabalho cheguei à conclusão de que o texto estava pronto. Enganava-me. Ele tinha mais a me oferecer do que eu havia extraído superficialmente dele. Dei-me conta disso na quina-feira, antes da tempestade que assolou Porto Alegre. Na verdade, a chuva limpou minha visão enquanto eu aguardava que a precipitação amainasse sob uma marquise. Metáfora? Eu me precipito ante o abismo e me sinto revigorado. Adrenalina e insulina. Simpático e parassimpático.

Hoje saí para almoçar. No caminho, pensando na estrutura do texto, no gênero, em relações paralelas (quando estamos envolvidos pela criação, pensar no assunto é uma constante), acometeu-me a vontade absurda de mudar/deletar as já 23 laudas produzidas. Voltar ao zero. Mudar o foco narrativo, aliviar a densidade do texto, explorar humor (não tenho familiaridade com essa vibe) ou, quem sabe, fazer uma salada mista de gêneros - fantástico, cômico e/ou maravilhoso instrumental, com elementos da alegoria?

Doido, eu? Provável, mas possível, creio. O ato criativo é esse desequilíbrio permanente entre certeza e dúvida. propulsão à diferença, suponho. Estranhamente, nesse devir, me sinto vivo. Por isso, talvez, eu revolva e revolva possibilidades a fim de me sentir vivo de fato.

Coço a cabeça, abandono o texto, durmo no meio da tarde esperando que o sono (ou o sonho) aponte respostas, saio a caminhar pelo bairro, leio ficção, loco filmes, releio teorias, pinto, desenho, reflito sentado ao vaso sanitário, fico sob o chuveiro ligado mais que o politicamente correto, vasculho escritos engavetados (virtualmente), revejo fotos, falo sozinho pela casa, ouço músicas (por pouco tempo. não consigo escrever ouvindo música. desvia minha atenção), organizo o guarda-roupa, ponho fora lixo acumulado nas gavetas da escrivaninha, fico olhando o nada onde encontro um pouco de tudo - clichê do clichê - pesquiso sobre assuntos afluentes na internet, me enfio nas livraras a espiar obras temáticas que convergem para a obra, tomo meus fitoterápicos e oligoterápicos, tensiono/relaxo a bolinha que ganhei para aliviar o stress, folheio o dicionário, jogo scramble comigo mesmo, pratico jogos para o pensamento criativo da série How to think!, fico olhando o teto, jogo palavras no priberam a fim de conhecer seus significados.

Tanta água convergindo a favor da criação. Bom. Enfim, o prazer imenso: escrever.

Por isso a angústia se acomoda em mim quando minha agenda não me concede espaço para escrever. A ansiedade adere à rotina e aprisiona-me a possibilidade da escrita literária, reconheço. Corro de um lado ao outro a fim de ser eficiente em tudo o que faço. E me canso. Vou à exaustão. Disperdiço energia em coisas eventuais. Por que?

Mas, se me delato (me relato) nesse post, é provável que esteja atento, compreendendo minhas variações de humor, percebendo lapsos obtusos que se alinham na direção oposta ao meu prazer, vendo o dia correr apressado na contramão do meu desejo. Preciso aprender a usar o Não para atender ao meu Sim, mesmo que isso possa surtir individualismo voluntário. O que não fere em nada ao outro se o resultado concreto disso for um jeito possível de comunicação. Ou um jeito possível de por em diálogo o belo e o grotesco em sintonia produtiva e reflexiva.

Retorno à dubiedade, lugar confortável onde o escuro nem sempre o é.

E a luz pode ofuscar, intimidar o secreto a que me proponho.

*Llorona é uma lenda mexicana sobre uma mulher que matou seus filhos e se suicidou. No Brasil, leva o nome de A bela da noite.

The book of love

2009-11-21T10:50:00.001-02:00

But I love it when you read to me
And you can read me anything

Geografias

2009-09-08T21:01:00.003-03:00

Casa sem tabaco

Teu corpo

nu

Meu barco

A boca

Meu porto

pariu

Parto

à Língua

do istmo ao cabo

Trajetos

2009-08-29T11:50:00.002-03:00

do Menino Deus

à Cidade Baixa

tudo plano

nos relevos

planos

transeuntes

O que estou lendo

2009-08-29T08:04:00.001-03:00

Terra Sonâmbula é um romance em abismo, onde as histórias vividas ou contadas por seus personagens mostram a desventura do povo moçambicano, castigados por prolongadas guerras concomitantes com fortes enchentes e longos períodos de seca. Sonhar, neste cenário, requer alguma ingenuidade ou então muita coragem, ainda que seja um elemento indispensável para continuar vivendo.

Leia a crítica de Rosemary Gonçalo Afonso na íntegra, aqui.

Sinestesia

2009-08-03T19:32:00.001-03:00

A manhã acomodando o sol entre lençóis e pernas nuas

Pedra, sabão, alicate

2009-08-03T19:28:00.001-03:00

Esmagar

Alvejar

Cortar

as mazelas do dia

Pena, tatuagem, cinzel

2009-08-03T19:20:00.003-03:00

Fruir

Gravar

Moldar

o gozo nosso de cada dia

O que estou lendo

2009-08-03T19:03:00.001-03:00

Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra, de Mia Couto.

Na fila de espera:

Flores, de Mario Bellatin.

O insaciável homem-aranha, de Pedro Juan Gutierrez.

Significante

2009-07-25T20:24:00.005-03:00

Tudo nasce com um contorno que está por se diluir na intenção da forma.

Pomplamoose

2009-07-10T14:12:00.001-03:00

Uma estrela no bolso

2009-06-21T19:43:00.007-03:00

Ganhei uma estrela. Ou ela foi esquecida sobre a mesa da pizzaria. Não importa. Tomei-a nas mãos, de impulso. Fiquei nervoso. Sempre fico nervoso quando uma estrela me cai nas mãos. Temo quebrá-la. Quero traduzir a estrela. Guardo-a no bolso traseiro do jeans, dobrada feito coisa que não se esquece.

Hoje retorno à casa. Daqui a duas horas e vinte minutos estarei desfazendo malas, alimentando saudades inventadas. Daqui a pouco, voarei próximo a um milhão de estrelas. A mão no bolso encontra aquela apartada de seu céu. Ela brilha na palma da minha mão. Sequer o sabe que brilha. A chave no cadeado da mala encerra umas coisas.

E o verso daquela canção "um céu cheio de estrelas feitas com caneta bic num papel de pão..."

Tchau!

Lista de um segredo inverso

2009-06-17T07:26:00.006-03:00

Ansioso por chegar em minha casa (estou fora há exatos quinze dias), vai uma listinha:

ouvindo: Play the game, na voz de Nataly Dawn (you tube)

lendo: V. Woolf - contos completos (Cosac Naify)

escrevendo: anotações na caderneta verde

desenhando: meninos, pipas, cães

assistindo: escritores e ilustradores no 11º Salão do Livro para Crianças e Jovens

comendo: vitamina que Lúcia faz para mim todas as manhãs

planejando: dar um tempo nas viagens

rindo: de bobo

chorando: nem uma gota

limpando: textos antigos

varrendo: não tenho vassoura, só aspirador

cozinhando: nunca

bebendo: água, muita água

coçando: as ideias

caminhando: em Copacabana

dormindo: sozinho

desejando: um beijo demorado

fotografando: crianças

inventando: um teletransportador

pesquisando: isso é segredo

postando: listas

querendo-te

Serra do Corvo Branco - SC

2009-01-07T16:57:00.003-02:00

Tive a oportunidade de fazer essa descida da Serra do Corvo Branco uma vez, num primeiro de janeiro remoto. Foi a experiência mais incrível que já vivi em termos de aventura. Antes disso, estivemos no ponto mais alto de Santa Catarina, onde ficam as instalações do Cindacta e de onde se pode ter uma visão privilegiada da Pedra Furada e do Morro da Igreja. Muito bom! Dá um frio no estômago, mas vale a pena. Abaixo, dois vídeos que encontrei no You Tube. O primeiro da descida da Serra e o outro do Morro da Igreja e da Pedra Furada. Aos interessados, há outros vídeos disponíveis. Desfrutem!

You can't always get what you want

2008-12-25T20:39:00.000-02:00

Domingo no parque

2008-12-25T20:04:00.002-02:00

Todo mundo sorri

faz esporte

eu sento na grama

resto de pipoca no dente

esse é meu drama

Breve história ilustrada da humanidade

2008-06-13T01:23:00.003-03:00

Veja uma versão ampliada aqui.

A breve lição de absolutismo ignorante

2008-04-04T15:24:00.002-03:00

Escreva em um caderninho tudo sobre o que lhe interessa. Sobre etiquetas de toalhas de mesa e banho à ração para pintassilgo e unha encravada de chinchila com dor de barriga;
Seja gentil com os soldados das formigas e outros insetos (principalmente as abelhas) para que deixem você cruzar seu caminho, sempre;
Condene uma bruxa velha, estática há quatro dias na parede do banheiro. Ela deve estar tramando algo;
Nunca anote nada sobre tartarugas que ganham corridas de lebres brancas, mas sobre tartarugas trapaceiras. É, seja politicamente correto de vez em quando, como as etiquetas de toalhas de mesa e banho;
Por mais nojento que pareçam ser e por mais doenças que possam transmitir, não seja politicamente correto com os caramujos. Afinal, são excelentes bichinhos domésticos, para seu jardim, aquário ou cozinha (quando são escargot);
Nunca se esqueça de escrever sobre cartazes, faixas e placas, principalmente aqueles cheios de erros gramaticais, pois são deles que retiramos a maioria das metáforas para se escrever poesias e criar neologismos. Um exemplo maravilhoso, na porta de uma casa menos abastada (ou como gostam: humilde): "Vendo-se barato". Parece engraçado e podem até dizer - os politicamente corretos - que está errado, mas é lírico se não fosse tão prostituído assim; Quanto ao humilde, em épocas de chuva, nessa casa não tem humildade, tem umidade.
Use seu caderninho para escrever sobre cocô de cavalo, pois o cheiro é inconfundível, você não esquece nunca, desde o dia que sentiu pela primeira vez. Também sobre as paredes descascadas das salas de espera de alguma repartição pública. É incrível o quanto se admira tanta precariedade quando se está em locais como estes, onde não há mais nada para se olhar. Em consultórios médicos, odontológicos, etc., etc., ao menos, há revistas para se distrair com a beleza alheia e sonhar com o quanto você poderia ser um pouquinho mais parecido com aquela personalidade fotografada para um especial de moda;
Escreva sobre a bomba atômica para nunca se esquecer dela. Para não esquecer, também, que foi a bomba atômica que deu origem ao pincel atômico. E já que reparou nas características físicas das personalidades nas revistas semanais dos consultórios, aproveite para escrever sobre as características físicas de corpos que se entrelaçam. Pessoas de cores diferentes são mais bonitas, quando juntas. Queira misturar um azul com uma amarela. Sairá um marcianinho verde. Há! Há! Há! Sei que minha piadinha foi péssima, mas escreva piadas sem graça, porque alguém muito sem graça vai se tornar mais simpático quando ler sua piadinha e descobrir que ele não está sozinho no mundo. É isso, seja irônico com você mesmo e escreva que você não escova os dentes quatro vezes ao dia para lhe lembrar, sempre, que ser politicamente correto é politicamente incorreto;
Admire os neologistas. Não seja tão lógico com a lógica para que você se lembre, sempre, que seu caderninho de apontamentos nunca coube em bolso algum de suas roupas.
Contudo, escreva tudo sobre o fútil, o significante, o útil, o inútil. Pratique peripatética enquanto faz seus registros de apontamentos e aconselhe a si mesmo, em cada página, a assimilação de tudo o que viu, leu e ouviu, provou, gostou e não gostou, vestiu, sentiu, tudo o que amou e tudo o que odiou, lamentou e chorou, tudo o que sorriu, gritou e bocejou, tudo o que tolerou, suportou, escandalizou, tudo o que teve, tem e terá. Tudo o que prometeu, cumpriu e ainda vai cumprir. Tudo o que pediu a Deus, tudo o que agradeceu a Deus, tudo o que pensa duas vezes antes de pedir e todo erro reconhecido e suprimido. Portanto, aceite suas próprias verdades e até mesmo aquelas mentiras que soltamos, de vez em quando. Tudo, não esqueça de nada. Pois, finalmente, seu caderninho de apontamentos tem o dever de lembrar-lhe que a maior de todas as ciências é o reconhecimento de sua própria miúda existência.

Laz Muniz
Ilustrador associado AEILIJ Minas

Virei editor!

2008-04-01T22:49:00.003-03:00

Granada é o apanhado de crônicas que estréia a Armazém de Livros Editora. A visão explosiva do jovem escritor Vitor Diel analisa as angústias e ansiedades contemporâneas comuns a todos, sejam de vinte, quarenta ou oitenta e poucos anos. Granada explode para todos os lados. Não adianta fugir.

Enterro em Cuba

2008-03-27T19:08:00.002-03:00

ENTERRO EM CUBA
Por Félix Maier

Toda a família em Cuba se surpreendeu quando chegou de Miami um ataúde com o cadáver de uma tia muito querida.

O corpo estava tão apertado no caixão que o rosto estava colado no visor de cristal....
Quando abriram o caixão encontraram uma carta, presa na roupa com um alfinete, que dizia assim:

Queridos Papai e Mamãe.

Estou lhes enviando os restos de tia Josefa para que façam seu enterro
em Cuba, como ela queria.

Desculpem por não poder acompanhá-la, mas vocês compreenderão que tive
muitos gastos com todas as coisas que, aproveitando as circunstâncias, lhes envio.

Vocês encontrarão, dentro do caixão, sob o corpo, o seguinte:

12 latas de atum Bumble Bee,

12 frascos de condicionador,

12 de xampu Paul Mitchell,

12 frascos de Vaselina Intensive Care (muito boa para a pele. Não serve Para

Cozinhar!),

12 tubos de pasta de dente Crest,

12 escovas de dente,
12 latas de Spam das boas (são espanholas),

4 latas de chouriço El Miño.

Repartam com a família, sem brigas!

Nos pés de titia estão um par de tênis Reebok novos, tamanho

39, para o Joseíto (é para ele, pois com o cadáver de titio não se mandou nada para ele, e ele ficou amuado).

Sob a cabeça há 4 pares de 'popis' novos para os filhos de Antônio, são de cores diferentes(por favor, repito não briguem!).

A tia está vestida com 15 pulôveres Ralph Lauren, um é para o Robertinho e os demais para seus filhos e netos.

Ela também usa uma dezena de sutians Wonder Bra (meu favorito), dividam entre as mulheres;

Também os 20 esmaltes de unhas Revlon que estão nos cantos do caixão. As três dezenas de calcinhas Victoria's Secret devem ser repartidas entre minhas sobrinhas e primas.

A titia também está vestida com nove calças Docker's e 3 jeans Lee.

Papai, fique com 3 e as outras são para os meninos.

O relógio suíço que Papai me pediu está no pulso esquerdo da Titia.

Ela também está usando o que mamãe pediu (pulseiras, anéis, etc).

A gargantilha que titia está usando é para a prima Rebeca, e também os anéis que ela tem nos pés.

E os oito pares de meias Chanel que ela veste são para repartir entre as conhecidas e amigas, ou, se quiserem, as vendam (por favor, não briguem por causa destas coisas, não briguem).

A dentadura que pusemos na titia é para o vovô, que ainda que não tenha muito o que mastigar, com ela se dará melhor (que ele a use, custou caro).
Os óculos bifocais, são para o Alfredito, pois são do mesmo grau que ele usa, e também o chapéu que a tia usa.

Os aparelhos para surdez que ela tem nos ouvidos são para a Carola.

Eles não são exatamente os que ela necessita, mas que os use mesmo assim, porque são caríssimos.

Os olhos da titia não são dela, são de vidro. Tirem-nos e nas órbitas vão encontrar a corrente de ouro para o Gustavo e o anel de brilhantes para o casamento da Katiuska.

A peruca platinada, com reflexos dourados, que a titia usa também é para a Katiuska, que vai brilhar, linda, em seu casamento.

Com amor, sua filha

Carmencita.

PS1: Por favor, arrumem uma roupa para vestir a tia para o enterro e mandem rezar uma missa pelo descanso de sua alma, pois realmente ela ajudou até depois de morta.

Como vocês repararam o caixão é de madeira boa (não dá cupim);

Podem desmontá-lo e fazer os pés da cama de mamãe e outros consertos em Casa.

O vidro do caixão serve para fazer um porta-retrato da fotografia da vovó, que está, há anos precisando de um novo. Com o forro do caixão, que é de cetim branco
(US$ 20,99 o metro) Katiuska pode fazer o seu vestido de Noiva.

Na alegria destes presentes, não esqueçam de vestir a titia para o Enterro!!!

Com amor,

Carmencita.

PS2: Com a morte de tia Josefa, tia Blanca caiu doente. Façam os pedidos com moderação. Bicicleta não cabe nem desmontada e carburador de Niva, modelo 1968, aqui ninguem ouviu falar.

And you can tell everybody this is your song

2008-01-15T19:03:00.000-02:00

Nos bastidores, nosso mar desejável palco

2007-12-27T18:29:00.000-02:00

Anna Cláudia Ramos
Nos bastidores do imaginário - criação e literatura infantil e juvenil
DCL, 2007
224pp.

Estou lendo muito. Aproveitando o tempo na entre-safra de eventos de literatura para colocar em dia tantas e variadas publicações que aguardam na fila. E que imenso prazer poder ficar horas perdido, ou encontrado, em múltiplas leituras.

Acabei de ler Nos bastidores do imaginário - criação e Literatura Infantil e Juvenil,de Anna Cláudia Ramos, publicação da Editora DCL-2007.

O livro é resultado da dissertação de mestrado em Ciência da Literatura/Poética, defendida em 2005, na Universidade Federal do Rio de Janeiro, pela autora e ilustradora citada.

Para falar sobre criatividade a autora entra em cena dizendo "escolhi seguir o caminho que um dia Sigmund Freud abriu ao escrever sobre os escritores criativos e o resgate do prazer que tinham quando criança ao brincar".

No decorrer do trabalho, e como suporte de sua defesa, Anna Cláudia faz um recorte em uma autora específica, Ana Maria Machado (conhecida de muitos por ter escrito Bisa Bia, Bisa Bel) ou por ter sido precursora em publicar histórias para crianças na revista Recreio.

"O lixo jogado no mar é como a palavra fora do lugar numa frase" diz Anna no capítulo 4. Nos bastidores das narrativas de Ana Maria Machado, estabelecendo uma relação com Ítalo Calvino e seu livro Seis propostas para o próximo milênio. Para Anna, a LIJ de boa qualidade deve conter as seis: Leveza, Rapidez, Exatidão, Visibilidade, Multiplicidade e Consistência, tal como o mar que naturalmente as contém, embora de vez em quando um saco plástico apareça boiando nas ondas harmoniosas e transparentes, ou seja, a peste da linguagem que Ítalo Calvino se referiu e que desarmoniza o mar e seus mistérios.

"E, se a literatura é o lugar da resistência a partir da forma,a forma precisa ser bela, como o mar."

Depois de fazer ampla análise de Bisa bia, Bisa Bel, de Raul da ferrugem azul e O canto da praça, títulos de Ana Maria Machado, Ana Cláudia sai de cena refletindo e fazendo refletir "...penso que o jogo com o imaginário existirá para sempre em cada um que não quiser deixar sua criança morrer. Em quem não souber agarrar os sonhos e transformá-los em arte e vida. Uma, duas, dez vezes vida."

Recomendo e troco figurinhas nos comentários!

Tetris Humano Japonês

2007-11-28T14:21:00.000-02:00

Muito bom! Se tivesse um brasileiro eu me candidatava.

Lista

2007-11-28T13:49:00.002-02:00

Sem ter assunto para postar, vai uma listinha:

ouvindo: Amy Winehouse - Some unholy war(direto)

(re)lendo: Peter Pan, de James Barrie

escrevendo: e-mails

desenhando: galinhas

pensando: em "por que que a gente é assim?"

assistindo: bobagens na TV aberta e vídeos no You Tube

comendo: mal

planejando: estudar piano

rindo: de quase nada

chorando: nem uma gota

limpando: os traumas

varrendo: não tenho vassoura, só aspirador

cozinhando: nunca

bebendo: água, muita água

coçando: o saco

caminhando: pelo bairro nos finais de tarde

dormindo: sozinho

desejando: viajar sem celular

fotografando: crianças

inventando: um teletransportador

pesquisando: uma lenda alemã

postando: listas

querendo: não querer pouco

Tudo de bom

2007-11-17T18:21:00.001-02:00

Adoro!

Para gostar de ouvir

2007-11-17T18:21:00.000-02:00

Três motivos para gostar de Amy Winehouse cantando.

ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

2007-10-23T09:03:00.000-02:00

Blogue em estado de hibernação temporária...

Presente maneiríssimo

2007-09-16T20:44:00.000-03:00

Completei quarenta e dois, no último dia 19 de agosto. De presente, ganhei mil viagens do Vitor. Todas estão aqui neste caleidoscópio super bacana. A cada troca de fundos e coisinhas a viagem muda e o mundo fica mais colorido, mais tranquilo, múltiplo. Bota originalidade na escolha do presente. Valeu, Vitor!

Essa Vida Crônica

2007-09-15T12:53:00.000-03:00

Vitor Diel (posando frente às litografias de Denize Roman) é um jovem cronista que tem publicado muito na internet. Em breve, sairá seu primeiro livro financiado pelo Fumproarte. Mas antes que o livro saia, leiam abaixo uma de suas crônicas, observem seu poder de síntese e como o cara sabe escrever bem. Ah, o ele tem um blogue super bacana, o Bumerangue!. Vai, mas volta, tá!

Economia Doméstica
Por Vitor Diel

Em tempos de previsões climáticas catastróficas, faz-se sensato pensar nas economias a serem feitas a fim de poupar-nos dos horrores do futuro, porque deixar as coisas piorarem para então tentar resolvê-las é burrice.

Portanto, siga-me:

É necessário poupar água. E comida também. Assim como paciência, inteligência e os ouvidos dos outros.

Temos que economizar o verbo, o substantivo e o adjetivo, porque o seu uso inconseqüente pode afetar nossas reservas no futuro. Poupemos as perguntas, porque assim pouparemos também as respostas. Poupando a literatura, pouparemos as árvores e as tintas da impressão.

Economizemos o tempo online para economizarmos os acessos aos sites eróticos e jornalísticos - estes às vezes tão pornográficos quanto aqueles. O que me lembra de poupar o sexo, para pouparmos os preservativos, os lubrificantes, os brinquedos sexuais, as taras, as fantasias e a imaginação.

Poupemos orgasmos, para pouparmos as molas do colchão. Poupemos as horas de sono, para também pouparmos as molas do colchão. Economia igualmente importante é a da política. Poupemos as promessas, as juras e os compromissos, assim, economizaremos em desilusão, desgosto, desespero e outras palavras que comecem com o prefixo "des". Poupemos as ligações telefônicas, os e-mails, os torpedos, os recados, os lembretes, os anúncios, os discursos e os avisos.

Economia no diálogo, no monólogo e no solilóquio. Economia de pensamento e de ação. Economia de reflexão. Poupemos Deus de nossa insatisfação eterna. Poupemos o terapeuta de nossa insatisfação eterna. Economizemos nos rituais, na pompa e na circunstância. Poupemos a tradição, a família e a propriedade. Poupemos a liberdade, a igualdade e a fraternidade. E a futilidade também.

Poupemos as uvas, para pouparmos o vinho. Aliás, poupemos as bebidas elaboradas e os drinks com nomes metidos a bacana.

Poupemos os refrigerantes e os refrescos. O ser humano só precisa de água. O que me lembra que é necessário poupar água.

Viu? Não é tão difícil poupar a humanidade.

Dica para apurar o olhar

2007-09-14T10:15:00.000-03:00

Porto Alegre está repleta de acontecimentos culturais interessantes, mas deixo aqui uma dica para quem habita a Cidade e quem estiver a passeio. Visite a Exposição Monográfica Jorge Macchi, no Santander Cultural. São 60 obras do artista argentino que refaz sua trajetória no continente americano revelando suas meditações sutis e poéticas sobre a vida cotidiana. E o cara tem apenas quarenta e três anos!

A exposição é uma co-produção da 6a Bienal do Mercosul e do Blanton Museum o Art da Universidade do Texas, em Austin.

Jorge Macchi é um dos artistas contemporâneos mais relevantes e reconhecidos na atualidade. Não deixe de visitar. Oportunidade única de ver o mundo por uma outra ótica.

Das 60 obras expostas as que mais me chamaram a atenção são da série de recortes de classificados de jornais (ilustra o post). Todas já pertencem a colecionadores particulares, mas ainda assim, sem poder levar um Jorge Macchi pra casa e colocá-lo na parede, leve-o na memória e use o seu jeito de ver e olhar as coisas na sua vida cotidiana. Pode ser que algo mude. Em mim, mudou.

De 01 de setembro a 18 de novembro de 2007
Entrada Franca

Santander Cultural
Rua Sete de Setembro, 1028
Praça da Alfândega - Porto Alegre/RS

Nenhum pio!

2007-08-17T19:44:00.001-03:00

Nunca fui...

2007-08-17T13:39:00.001-03:00

tão produtivo durante um estado convalescente. Talvez, reflexo do carinho e atenção que tenho recebido neste período.

Bom, para que entendam: submeti-me a um procedimento cirúrgico na gengiva e, por isto, posso comer apenas gelados e pastosos. Com as temperaturas oscilantes que tem feito no Rio Grande do Sul minha garganta ficou suscetível e aí engrossou o caldo, pois o gelado que seria bom pra prevenir dores, passou a acarretar problemas respiratórios. E tosse, muita tosse, acrescida de secreções. Além disto, uma febre achou de me achar, querendo me fazer de casulo para alojar uma gripezinha. Saí de camiseta manga curta e casaco de abrigo no coemço do dia quando fazia vinte e oito graus. No final da tarde a temperatura despencou para sete graus e me pegou desprevenido. Haja corpo e saúde que aguentem.

Mas mesmo com toda esta lenga-lenga, recebi tanto carinho e atenção que estou me recuperando mais rápido do que o previsto. Ah! E quando o enfermeiro não está presente, tenho seguido suas orientações e tomado os remédios na hora.

E mesmo com toda essa lenga-lenga, um pouco de dengo - digno de leoninos - e muito charme para obter bajulação, eu nunca me senti tão produtivo e com o trabalho tão bem direcionado. Engraçado, quando a saúde está cem por cento nem reparamos que estamos bem. Basta ficarmos um bocadito debilitados que passamos a ser mais tranquilos, cautelosos, curtindo a casa de um jeito outro, com as nossas coisas, ronronando no meio da tarde, enfiando as garras na almofada para amaciá-la, enfim, fazendo o que a gente nunca tem tempo de fazer: reservar tempo... pra gente mesmo.

E nas horas que se compartilha esse prazer, ou o resultado desse prazer, fica "mais melhor de bom", ah isso fica!

Mas agora, cá estou sem poder sair de casa e fazendo estudos de ilustrações para meu livro novo. E to descobrindo tantas possibilidades... que só mesmo moribundo eu me daria este tempo.

Diárias e pequenas irritações

2007-08-11T06:13:00.000-03:00

Vitor e eu enumeramos ontem as pequenas coisas do dia-a-dia que nos irritam. Na onda do bumerangue!, listei algumas:

1. ruídos de salto alto ou patas de elefante descendo ou subindo escadas.

2. sair de casa, andar algumas quadras e perceber que esqueci algo importante (fatura, celular, agenda, carteira, etc).

3. atendente de loja desesperado pra me vender algo.

e, a campeã:

4. que duvidem do que estou dizendo quando tenho absoluta certeza de que tenho certeza do que estou dizendo.

Você sabe utilizar o seu e-mail? Tem certeza? Então vejamos...*

2007-06-15T22:38:00.000-03:00

Regras importantes:

1. Ao encaminhar suas mensagens, encaminhe a mensagem que REALMENTE contém o anexo ou o texto desejado, e não aquela que está em sua "Caixa de Entrada". Fazendo isso, o seu destinatário NÃO terá que abrir 10 anexos antes de chegar ao que realmente interessa. Além disso, aquele montão de endereços eletrônicos pelos quais a mensagem já passou também não aparecerá, para que depois seja "ROUBADO" pelos senhores spammers, que são os chatos que te mandam os e-mails que você não solicitou e não sabe, sequer, de onde vieram. Caso o texto de sua mensagem contenha endereços eletrônicos, apague-os, antes de "re-encaminhar".

2. Quando for mandar uma mensagem para mais de uma pessoa, NÃO ENVIE com o "Para" nem com o "Cc", ENVIE com o "Cco" (Com cópia oculta), que NÃO mostra o endereço eletrônico de nenhum destinatário. A pessoa vai simplesmente recebê-la, mas não saberá quem são os demais destinatários.

3. Retire do título (Assunto) de sua mensagem os "En", "Enc", "Fwd", "Re", Res", e deixe somente o assunto, porque além de deselegante, essa é uma das formas dos spammers saberem que a mensagem tem muitos endereços ali dando sopa e podem também reparar, que estas mensagens contém, pelo menos, muitos endereços de e-mails diferentes. Quando todos fizermos isso, livraremos a Internet da maioria dos vírus e propagandas indesejadas.

4. NUNCA abra anexos com a extensão exe. Delete-os mesmo que a piada possa ser muito boa (lembre-se que "A curiosidade matou o gato"). Só abra esse arquivo se a pessoa que o mandou for de sua inteira confiança e mesmo assim confirme se essa pessoa realmente te mandou este arquivo.

5. Você NUNCA, mas NUNCA mesmo, deve reenviar qualquer e-mail alertando sobre vírus, antes de primeiro confirmar se um site confiável, de uma companhia real, o tenha identificado. Tente em:
6. Se você estiver realmente pensando em passar adiante aquela mensagem que já está no décimo degrau da pirâmide (ou na décima geração), tenha pelo menos a delicadeza de cortar aqueles 8 quilômetros de cabeçalhos, de todo mundo que a recebeu nos últimos 6 meses. E você também NÃO vai ficar doente se retirar todos os que começam as linhas.

7. Existem mulheres que estão realmente sofrendo no Afeganistão, e as finanças de diversas empresas filantrópicas estão vulneráveis, mas reenviar um e-mail NÃO ajudará esta causa. Se você quiser ajudar, procure seu deputado, a Anistia Internacional ou a Cruz Vermelha. E-mails de "abaixo-assinados'' geralmente são falsos, e nada significam para quem detém o poder de fazer alguma coisa sobre o que está sendo denunciado. São apenas meios dos hackers de obterem endereços eletrônicos.

8. Você NÃO vai morrer nem ter má sorte no amor ou algo semelhante, se arrebentar " uma corrente". Isso não é questão religiosa.

9. Escrever um e-mail ou enviar qualquer coisa pela Internet é tão fácil quanto rabiscar os muros de uma área pública. NÃO acredite automaticamente em tudo. Observe o texto, reflita e analise tudo isto antes de repassar aos seus amigos.

10. Quando receber mensagens pedindo ajuda para alguém, com alguma foto comovente, não repasse apenas "para fazer a sua parte". Pode haver alguém cheio de más intenções por traz desse e-mail. Analise-o. Se houver dados do enfermo/aleijado, consulte pelo telefone; verifique a veracidade das informações. Se o telefone for um celular, mesmo depois de confirmar dados,
não creia. Próximo da sua casa, há sempre alguém carente que você poderá ajudar efetivamente, se esta for sua opção de vida, tão digna, porém, explorada por mal-intencionados.

11. Cuidado! Muito cuidado ao repassar mensagens-lista de dados de pessoas, que cada uma vai assinando, colocando seu endereço e telefone real. Podem facilmente serem utilizados por assaltantes, seqüestradores, meliantes, maus elementos, etc. etc.

12. Mas agora SIM, RE-ENVIE esta mensagem a seus amigos e conhecidos, e ajude-os a colocar ORDEM nessa imensa casa chamada Internet. E lembre-se, cada dia chegam milhares de inexperientes na Internet, e quanto mais pudermos difundir estes ensinamentos será de grande valia a todos. Sempre repasse, ao número máximo de pessoas possível, este tipo de informação. Afinal, estes detalhes não se aprendem em escola, mas aqui, através da boa vontade de uns para com os outros e ensinando-os a exercer este direito.

13. E nunca se melindre por alguém estar lhe corrigindo algum destes erros aqui mencionados. Você pode ser apenas mais uma vitima "cheia de boas intenções" e nem seria preciso repetir aquele provérbio: "De boas intenções o inferno está cheio."

*Recebi do Luis Ventura e repasso

Across The Universe

2007-06-13T12:48:00.001-03:00

Pausa no mp4 ao lado, please!

Dia dos namorados com música, vinho, filme e chocolate. Ontem, né!

Dica de leitura

2007-05-22T07:42:00.000-03:00

Frase do livro Marilu, de Eva Furnari:

"Esse mundo é engraçado, é só olhar com bom humor..."

Caligrafia na pele recomenda!

Manchete dúbia*

2007-05-19T08:09:00.000-03:00

Para prefeito de Curitiba, momento é de reduzir emissão de gases

*UOL hoje

Imagem sugerida por este blogue para ilustrar a matéria. Matéria? Hum, outra palavrinha dúbia neste contexto...

Do século passado

2007-04-22T12:22:00.000-03:00

Artigo meu publicado na capa deste site aqui

Por que você não passa lá?

Segredo

2007-04-20T13:22:00.000-03:00

O celular dorme comigo!

Relendo...

2007-04-19T19:35:00.000-03:00

William Blake* publico aqui aforismos paradoxais de seu livro O matrimônio do Céu e do Inferno.

Todas as Bíblias ou códigos sagrados têm sido as causas dos seguintes erros humanos:

1.Que o Homem possui dois princípios reais de existência: um Corpo & uma Alma.
2.Que a Energia, denominada Mal, provém apenas do Corpo; & que Razão, denominada Bem, provém apenas da Alma.
3.Que Deus atormentará o Homem pela Eternidade por seguir suas Energias.

Mas os seguintes Contrários são Verdadeiros:

1.O Homem não tem um Corpo distinto de sua Alma, pois o que se denomina Corpo é uma parcela da Alma, discernida pelos cinco Sentidos, os principais acessos da Alma nesta etapa.
2.Eneria é a única vida, e provém do Corpo; e Razão, o limite ou circunferência externa da Energia.
3.Energia é Deleite Eterno.

detalhe da ilustração feita por Blake para o livro "O Inferno" de Dante Alighieri

*William Blake (1757-1827), poeta inglês considerado maníaco, era impopular. E sabia por quê: como homem, intratável; como artista e escritor, excêntrico. Otto Maria Carpeaux, crítico e historiador da literatura, soube compreendê-lo "(...)Blake está situado entre profeta e louco; a verdade de suas visões reside na sinceridade do amor humano que é a base das suas conclusões revolucionárias, e a expressão dessa verdade é uma poesia de pureza celestial".

Poeta, pintor e ilustrador inglês. Bem a frente de seu tempo, William Blake viveu toda a sua vida à beira da pobreza e morreu sem ter o devido reconhecimento. Quando criança, Blake desejava ser um pintor. Ele estudou desenho e aos 14 anos foi aprendiz do ilustrador James Basire. Blake começou a escrever poesias aos 12 anos e desenvolveu o hábito de ilustrá-las. Desenvolveu um método chamado "illuminated printing" (impressão iluminada) onde utilizava uma mesma matriz de cobre para desenhar e imprimir o texto de seus poemas.

Blake fez muitas ilustrações para outros artistas que ficaram com os créditos e lucros. Ele morreu pobre e admirado por poucos em 1827 deixando incompleto um ciclo de gravuras que ilustrariam a Divina Comédia de Dante

do Achados e Perdidos*

2007-04-16T12:55:00.000-03:00

Para os dias de Sol: Kid Abelha
Para os dias de Chuva bem acompanhado: Qualquer. Exceto sertanejo, pagode e axé (blargh!)
Para os dias de Chuva sem companhia: Vítor Ramil, Cranberries
Para quando o tempo não passa: Ten Towsand Maniacs
Para quando o tempo passa rápido demais: Coldplay
Para os dias de trabalho intenso e chato: Belle & Sebastian
Para quando o trabalho não rende: TRC Corporation
Para suspirar: Damien Rice
Para chorar: Sigur Rós
Para sempre: Devendra Banhart e Arnaldo Antunes
Para rir e cantar: qualquer canção nas versões para o português na voz do Vitor Diel
Para limpar a casa: Simply Red e Aimeé Mann
Para curtir a casa limpa: David Bowie, Gwen Stefani
Para viajar: Cocteau Twins, Dead Can Dance, Everything but girl

Incluí:
Para escrever: Silêncio
Para cozinhar: Adriana Maciel e Consuelo de Paula
Para meditar: Krishna Dass

*generosamente surrupiado da Alessandra.

Repost ( )

2007-04-13T01:17:00.002-03:00

(por que de novo ando mexendo nas gavetas...)

Ando remexendo nas gavetas, pondo fora o que já não me serve, descongentionando o ambiente.

Dizem os especialistas em Psicologia que, ao fazermos isso, organizamos o externo para pôr em ordem o interno. Mas eu vivo fazendo isso! E meu interno nem é tão bagunçado assim! Enquanto vasculho gavetas, caixas, malas, vou deparando-me com outras partes de mim. Algumas já empoeiradas, outras danificadas, outras belas, muito belas, ainda inteiras. E, vasculhando, lembro da minha mãe. Ela gostava (não sei se ainda gosta) de juntar vidros e potes de plástico vazios, de café, de maionese, essas coisas. Ela dizia "vai que um dia eu precise". Eu sempre abominei esse hábito de minha mãe. Às escondidas, eu jogava tudo fora. Continuo jogando. Não quero acumular coisas inúteis que "um dia eu venha a precisar". Dizem também, que queremos nos organizar internamente quando alguém aparece em nossa vida e a gente fica reciclando, apagando os fantasmas, mandando embora os monstros. Talvez isso seja verdade. Há alguns dias eu remexo nas gavetas, pondo fora coisas das quais nunca tive coragem de me desfazer. Coisas como aquela caixa secreta onde guardava lembranças de ex-amores (sim, eu sou um romântico deste tipo). Enquanto remexo vou pensando que, o que nos foi, e ainda é bom, fica guardado numa caixa de carne e osso, que respira, ainda.

E no meio de tanta traquitana eu penso em outra coisa. Penso em por que, quando a gente está envolvido com alguém, a gente quer colocar a boca na outra boca? Esfregar a língua na outra língua. Por que a gente quer entrar dentro da outra pessoa? Lamber o corpo, chupar os dedos, morder a nuca, lavar seu rosto, secar seu corpo, comprar um doce pra ela e vê-la comer. Por que a gente quer gozar dela, com ela, pra ela? Sorrir, dormir, descansar, lanchar, assistir filmes, cozinhar, lavar louça, ir ao supermercado, ir à farmácia, a uma exposição, andar na rua, tomar cerveja, ironizar a vida, ser cúmplice no meio da pizzaria do que rolou minutos atrás, pegar uma luneta e observar as estrelas. Por quê? Por que a gente sente essa vontade de comer a outra pessoa sem talheres e guardanapo de papel? O quê é essa coisa que acontece quando a gente está no trânsito caótico e aí, pensa naquela pessoa e tudo fica bem? E a gente tem uma ereção no mesmo instante em que o cara pede "umamoedinhapelamordedeus" por que a gente tá pensando na boca, no corpo, no jeito de sorrir, no jeito de olhar, no modo de dizer que gosta de você, da pessoa que está em outro ponto da cidade.

E agora eu to aqui pensando no por que de as pessoas escreverem sobre suas vidas em blogues?

Eu havia jurado que meu blogue não se transformaria em um diário virtual por que isso reflete a necessidade das pessoas dizerem: Estamos aqui. Estamos vivos. Estamos no mundo. Como cantou Laurie Anderson* (encontrei-a em uma das minhas gavetas e, é claro, jamais a colocarei fora) na canção O Superman And there was a beautiful view but nobody could see. Cause everybody on the island was saying: Look at me! Look at me! Look at me! Look at me! Look at me! Look at me now! . Por que o Homem pós-moderno, ou seja coisa que o valha, tem a infinita necessidade de dizer que está presente neste mundo que não olha pra ele se não fizer coisas definitivamente incríveis. O mundo espera por heróis, mas quer que eles se auto-fabriquem. Por isto, há tanta gente tentando descobrir fórmulas inovadoras e inusitadas de fazer coisas surpreendentes. Para quê? Para que os outros digam Nossa! Vejam esse, ele é legal, ousado, criativo e logo em seguida o devorarem, aí sim, com talheres, guardanapo de papel e a voracidade do Homem das cavernas.

Eu não queria fazer do meu blogue, um diário, uma gaveta. Mas já fiz. Afinal, eu também estou dizendo sim, eu existo! e não sei quanto tempo resta pra que os mundos saibam disto. Porque os mundos, puxa! Os mundos são ilhas. Você é uma ilha. Assim como eu, agora, remexendo em gavetas, prateleiras, e ouvindo Laurie Anderson cantar Hello? Is anybody home? Well, you don't know me, but I know you. And I've got a message to give to you.

*Artista visual, compositora, poeta, fotógrafa, cineasta, ventríloqua, bruxa eletrônica, escultora, vocalista e instrumentista, Anderson sempre brinca com arte e tecnologia. Vanguarda da música eletrônica, considerada chata e pretensiosa por uns e adorada por outros, ela é um ícone dos anos 80. Numa entrevista, Laurie Anderson disse que: "Toda história deveria ter começo, meio e fim, embora não necessariamente nessa ordem".

Sobre o e-book* (1)

2007-04-10T11:28:00.000-03:00

O novo livro

Na Weekly Standard, David Skinner conta de sua experiência com o Sony Reader, a proposta de livro eletrônico da Sony. É um aparelho como Palm só que do tamanho aproximado de um livro no qual se pode armazenar livros eletrônicos comprados da loja eletrônica da Sony. A empresa promete, no futuro, maior distribuição do catálogo de livros.

O aparelho tem formato proprietário, então não é qualquer livro eletrônico que ele lê. E a oferta – todos livros em inglês – é pouca. Isto mudará, de acordo com a Sony. Lê PDF, mas arquivos produzidos tipicamente com o formato Carta ficam muito reduzidos na tela. Folhear não tem nada de elementar, tampouco produzir anotações. Já marcar páginas é fácil – nunca mais um marcador fará falta no momento da interrupção.

Aí provavelmente vai do fetiche de cada um. Minha experiência musical mudou radicalmente com o iPod – ouço mais música do que jamais ouvi, embora isto não fosse lá muito de início. Ter o aparelhinho comigo sempre, no entanto, é ter praticamente todos meus discos à mão. No momento de Springsteen, ele está ali. Caetano também.

E se um aparelho destes fosse o equivalente a uma biblioteca? Tenho amigos que não vira dificuldades em desalojar seus CDs mas continuam com os LPs nas prateleiras.

O hábito é de cada um. Leio mais de um livro ao mesmo tempo. No momento, a autobiografia do teólogo alemão Hans Küng, um policial do norte-americano Dennis Lahane e, por conta de uma reportagem na manga, um volume chamado A corte no exílio, sobre a estadia da família real em Terra Brasilis – além dumas duas revistas do mês que estão na pasta. Pesam eles todos juntos. E a dor nas costas ao fim do dia o acusa. A desorganização literária é de inteira responsabilidade do blogueiro. Então, sim, é um bocado agradável a idéia de carregar uma maquininha com todo este material.

De manhã, no metrô, dá para decidir o que ler clicando numa tecla.

O problema – e aí entra o fetiche – é que se livrar das estantes em constante crescimento, daquela trilha de lombadas multicoloridas que a cada mudança dão prazer de arrumar, é inviável. Quando entra a coleção – aquele livro que faltava às prateleiras que contam a história do Rio de Janeiro – fica ainda mais difícil a idéia de abandonar tudo. Some-se a isto o prazer da bela encadernação, de couro com papel marmorizado, do livro com mais de século, com mais de dois – mais de três ou quatro. Aquela aquisição num sebo.

O problema do eBook é que, embora prático, não compete com o fetiche dos livros. Um fetiche que vai além do fetiche: cada volume conta, um pouco, um momento da vida, tem uma memória. Isto não é nada, certamente, que as novas gerações não possam simplesmente descartar em favor da praticidade.

copiado daqui, ó: http://pedrodoria.nominimo.com.br/

Frases do Júnior

2007-04-07T13:53:00.000-03:00

-O vizinho tem pêlos no ouvido. Acho que é ele o lobisomem.

-Mãe, tu sabe que a minha perna esquerda não entende por que só a outra é direita?

-Por que eu tenho que lavar as mãos pra almoçar e o pai não lava?

-Eu não quero essa melancia de plástico com rodinhas, que abre as fatias quando a gente puxa ela. Eu quero um revólver com espoleta.

-Eu me atirei na frente do fusca em movimento por que eu quero o revólver,ora!

-Não sei por que a filha da vizinha tá chorando, mãe. Eu não fiz nada...

-Tu jura que se eu sair debaixo da cama tu não me bate?

-Quando chover eu vou brincar com barquinho de papel na "valeta"...

-Por que o mano gosta de me assustar com aqueles dentes de vampiro e aquele pano preto nas costas?

-Uóuóuóuóuóuouóooooooooo! Tarzan, o rei das selvas!

-Vai demorar muito pra tirar esse gesso do meu braço, doutor?

-Santo anjo do senhor, meu zeloso guardador, sempre me rege, me guarde, ilumina, protege e me dá aquele revólver com espoleta. Amém!

-Esse gesso coça muito no verão, dá aqui a agulha de tricô...

-Mana, tu sabia que mortadela faz mal pras meninas? Eu acho que tu não deve comer essa fatia aí.

-E em cima dessa árvore eu posso imaginar o que eu quiser. Até que eu ainda sou o caçula...

-Já vou manhêêêê! Só até eu matar os alienígenas que estão invadindo a Terra.

-Se eu passar de ano vocês me dão aquele revólver com... Ei! Esperem aí, eu não terminei de dizer sobre o revól...

-Já desligo o chuveiro, é que eu não lavei os "ouvido" ainda...

-Por onde será que a bolinha de chumbo que eu engoli vai sair, mãe?

-Eu não quero ir no dentista, ele tem mau hálito!

-Vou atirar o dente em cima da casa pra nascer outro no lugar dele.

-Vó, tu tem orgasmo?

-Sabe, mana, eu adoro quando tu me leva pra tomar sorvete. Mas o engraçado é tu sempre faz isso quando que eu leve algum bilhete praquele guri que tu gosta.

-Tu diz que eu sou um guri chato só por que eu quero que tu brinque comigo, pai?

-Pai, por que quando a gente peida a mãe diz que é feio e quando tu peida, tu levanta a perna, suspira como se fosse a coisa mais bonita do mundo?

-Mas eu dei descarga!

-Tô. Tô limpando o salão por que vai ter festa sim! E tu não foi convidado.

-É verdade que se o meu xixi misturar com o xixi da filha da vizinha, dá neném?

-A filha da vizinha pediu pra eu beber uma jarra d'água e esperar pra misturar meu xixi com o dela...

-Tá, eu vou no armazém comprar cigarros pra ti pai, mas o troco é meu...

-Um dia eu vou embora e vocês vão sentir falta de mim...

-O que é puta mãe?

-Posso tomar banho de chuva com o gesso no braço?

-O Papai Noel me deu de presente a tal melancia de plástico e deu o revólver que eu queria pro meu irmão. Odeio o Papai Noel!

-Eu vou fazer uma armadilha pro Papai Noel. Ele me paga!

-A mana tava beijando um guri na esquina, mãe!

-Pois é, mana, se tu comprasse bala pra mim eu não contava nada pra mãe. Bem feito!

-Eu detesto a Xuxa por que ela me chama de "baixinho"!

-Ai! Pára de apertar minhas bochechas, tia!

-Quando troveja é Deus que fica brabo e chuta os móveis no céu...

-Quando chove Deus tá fazendo muito xixi na gente.

-Eu vou rezar pra vovó ficar boa. Por que, se ela morrer, quem vai me dar biscoito de polvilho?

-Posso comer o bolo agora, mãe?

-Um dia eu vou ter dinheiro pra comprar quanto bolo eu quiser. E mortadela também.

-Não fui eu que grudei negrinho no cabelo da aniversariante... não fui mesmo!

-Não fui eu que comi toda a lata de leite condensado, juro que não fui eu.

-Professora, é verdade que tu vai ficar pra titia?

-Meu calção ta molhado e meu cabelo desgrenhado? Mas eu juro que não tomei banho de rio...

-Ó mãe, "flor" pra ti... mas não te preocupa que eu não arranquei as "flor" da vizinha.

-Mãe, tem assombração no meu quarto. Posso dormir aqui com vocês?

-Eu sonambulizei essa noite.

-Eu gostei da nova irmãzinha, mas depois que ela veio morar aqui o pai nunca mais fez cavalinho comigo na perna dele...

-Tá, mãe. Eu não peço dinheiro pro vô...

-Vó, tu tem um dinheiro pra eu comprar "chiclé"?

-Viu? Eu não pedi pro vô!

-Alguém... me... ajuda... engasguei com... uma bala soft...

-Tu não sabe mãe, mas eu adoro quando tu me leva pra passear?

-Arranquei o braço da boneca dela por que ela não deixou eu ser o pai!

-Tu vai ver, vou chamar o meu irmão pra te cagar de pau!

-Não fui eu que risquei de caneta a cara da boneca, viu!

-Vermes é a tua avó, meu nome é Hermes, viu!

-Mãe, tu conhece o Mário? (aquele que te...)

-Tu não precisava me bater só por que eu te perguntei se tu conhece o Mário. Tu me bateu e nem respodeu se conhece ele ou não...

-Por que eu não posso perguntar Porque?

-Por que vocês não respondem às minhas perguntas e eu apanho se não responder as de vocês?

-Por que quando eu quero conversar vocês ligam a televisão e mandam eu calar a boca que tá na hora da novela?

-Mano, deixa eu ver se tu tem pêlo na palma da mão...

-Pai, mãe, tá aqui o boletim. Viu que eu tirei dez em quase tudo? Só em matemática é que eu tirei nove. Ai, que vontade me deu de ganhar aquele revólver com espoleta...

Frases de mãe

2007-03-26T21:01:00.000-03:00

-Sai daí, guri. Tu vai te machucar!

-Eu bem que avisei. Agora não adianta chorar.

-Onde será que anda o Júnior? Quando ele some é por que tá aprontando alguma.

-Esse silêncio do Júnior me preocupa.

-Vem pra dentro guri. Teu pai vai chegar e tu não tomou banho.

-Tá. Só mais quinze minutos, depois direto pro chuveiro.

-Tu não vai sair desse banheiro, guri?

-Desliga esse chuveiro, Júnior! No fim do mês vai ser um sufoco pra pagar a luz.

-Come a salada pra ficar forte e saudável...

-Quem será que pegou as moedas que eu deixei no balcão?

-Levanta Júnior, senão tu vai te atrasar pro colégio!

-Não adianta chorar que eu não vou comprar esse carrinho.

-Pode chorar à vontade, quem vai passar vergonha é tu mesmo.

-E não fica pedindo dinheiro pro teu avô...

-Se te perguntarem se tu quer comer de novo, agradece, sorri e diz que tá satisfeito.

-O que que a gente diz quando ganha alguma coisa?

-Nem parece que eu te dou educação...

-Baixa as calças e não chora, a injeção não vai doer nada, nada.

-Não morde o lápis que tu morre, guri!

-E é só uma fatia de mortadela no café, viu!

-Vai no armazém e nada de comprar chiclete com o troco. Gruda as tripas e tu morre.

-Desce da árvore que tu não é Tarzan.

-Não diz que eu não avisei. E não mexe no gesso do braço, senão o osso fica torto.

-Precisava lambuzar a camisa nova, precisava?

-Se tu puxar o cabelo da tua irmã mais uma vez eu vou puxar uma coisa tua e tu não vai esquecer nunca mais.

-Júnior, tua irmã não é boneca pra tu encher os olhos dela de talco!

-Se tu fizer xixi na cama de novo, apanha.

-Drácula não existe, mas lobisomem tem um que mora aqui do lado. Se tu fizer arte eu chamo ele.

-Escova os dentes, senão as formigas vêm morar na tua boca.

-Se tu responder pra mim eu ligo e chamo o teu pai.

-Hermes vem aqui e faz o Júnior calar a boca.

-Ó, teu pai tá chegando...

-Ó, teu pai tirou a cinta...

-Esse guri tá impossível hoje!

-Larga do meu vestido, Júnior. Ela não é um monstro, tá usando gesso por que quebrou a perna.

-Júnior, se tu deixar essas cacarias espalhadas pela sala eu jogo tudo fora.

-Hoje vai ter visita. Te comporta, por favor!

-Tá vendo esse chinelo? Apronta e tu vai ver pra que que ele serve.

-Não puxa o rabo do gato, Júnior!

-Bem feito! Eu avisei pra não puxar o rabo do gato, eu avisei.

-Tu não vai por que tu é muito arteiro.

-Eu já te disse pra não escrever nas paredes!

-O que é que tu tava fazendo pelado com a filha da vizinha, hein?

-Não mete a mão no doce que tá quente.

-Fica em casa e cuida de tudo, mas não mexe nos livros.

-Quem foi que mexeu nas revistas Playboy do mano?

-Senta aí pra ver a Xuxa que eu tenho mais o que fazer.

-Júnior, traz o ramo bento, cobre os espelhos e fecha as tesouras que vai cair uma tempestade daquelas.

-E eu não quero precisar te chamar duas vezes. Se eu disse volta às cinco, é às cinco.

-Não mete o dedo no bolo que ainda nem cantamos o Parabéns... e o aniversário não é teu, guri!

-Esse guri me faz passar cada vergonha...

-Hermes, vem dar um jeito nesse guri sem educação.

-Tira o dedo do nariz, relaxado!

-O Júnior é um doce de menino, tirou dez em tudo!

*no próximo post, publico as respostas do Júnior.

Sacanagem

2007-03-26T18:03:00.000-03:00

Há tempos eu estava com vontade de postar uma sacanagem. Então, aí vai... Kamasutra nos leitores!

Frases de Nelson Rodrigues

2007-03-23T19:53:00.000-03:00

O homem começa a morrer na sua primeira experiência sexual.

A morte é anterior a si mesma.

Toda unanimidade é burra. Quem pensa com a unanimidade não precisa pensar.

Todo desejo é vil.

A cama é um móvel metafísico.

Tarado é toda pessoa normal pega em flagrante.

Só há uma tosse admissível: a nossa.

Eu me nego a acreditar que um político, mesmo o mais doce político, tenha senso moral.

Morder é tara? Tara é não morder.

Todo tímido é candidato a um crime sexual.

O amigo é um momento de eternidade.

O casamento não é culpado de nada. Nós é que somos culpados de tudo.

A dúvida é autora das insônias mais cruéis. Ao passo que, inversamente, uma boa e sólida certeza vale como um barbitúrico irresistível.

Toda coerência é, no mínimo, suspeita.

A maioria das pessoas imagina que o importante, no diálogo, é a palavra. Engano, e repito: - o importante é a pausa. É na pausa que duas pessoas se entendem e entram em comunhão.

Toda a história humana ensina que só os profetas enxergam o óbvio.

Amar é ser fiel a quem nos trai.

No Brasil, quem não é canalha na véspera é canalha no dia seguinte.

Se eu tivesse que dar um conselho, diria aos mais jovens: - não façam literatice. O brasileiro é fascinado pelo chocalho da palavra.

Quero crer que certas épocas são doentes mentais. Por exemplo: - a nossa.

Desconfio muito dos veementes. Via de regra, o sujeito que esbraveja está a um milímetro do erro e da obtusidade.

Tatuagem de cinema

2007-03-21T08:30:00.000-03:00

Ontem fui assistir Maria Antonieta, último filme de Sofia Coppola integrante da trilogia sobre a juventude. No papel título, Kirsten Dunst. O filme narra a história da austríaca que se tornou a mais polêmica rainha da França, obrigada a casar-se por com Luís Augusto, o Delfim que subiu ao poder após a morte de Luís XV. A Maria Antonieta, celebrizada pela lenda "Se não tem pão, comam brioches", é uma adolescente de 14 anos, que por um acordo político entre as duas nações se vê obrigada a desfrutar da opulência da corte francesa e de um marido ausente, mais dedicado em fabricar chaves como hobby e caçar, do que cumprir com seu papel de esposo. A França vê na vienense uma mulher seca, incapaz de dar à nação um herdeiro legítimo.

A lente de Sofia nos oferece uma visão completamente diferente e humanizada da personagem. No lugar da vilã absolutista, uma adolescente que, aos catorze anos, é empurrada para um casamento arranjado com um príncipe estrangeiro, sequestrada de sua adolescência, obrigada a cumprir com um rigoroso código de posturas, que considera ridículo.

Inadaptada ao ambiente de intrigas e fofocas e entediada com as rígidas normas cerimoniais, Maria Antonieta faz do desbunde sua marca registrada. Roupas, festas, caprichos, enfim, o sonho da maioria das adolescentes tornado realidade numa escala descomunal. Vivendo numa redoma, sem consciência de que fora das paredes do palácio uma revolução está para explodir. O filme ostensivamente centra seu olhar na nobreza. O povo nunca é mostrado, o máximo que vemos são suas revoltosas foices clamando pelo fim da monarquia e, mesmo assim, apenas como um contraponto para a belíssima tomada em que a protagonista se debruça no balcão como se estivesse colocando o pescoço na guilhotina.

Mas o recurso de ambientar a história no Palácio de Versalhes, tal e qual no século XVIII, com todos os exageros da época mesclados a uma trilha sonora pop, não torna o filme atual como pretendia a diretora. Trata-se do óbvio servindo à atualização do fato. A tentativa de estabelecer uma conexão de comportamento da jovem Antonieta com as jovens do século vinte sequer é arranhada pelo filme. Fica mais no discurso da direção em entrevistas.

Maria Antonieta chegou à França aos quatorze anos e morreu aos trinta e sete, seu esposo, Luís XVI levou sete longos anos para consumar o casamento. Nesse sentido os cortes do filme são confusos, sem indicações claras sobre o tempo em que os fatos transcorrem. O destaque fica para algumas tomadas que conseguem exibir a patética vida da França do século dezoito e o lirismo das cenas realizadas quando Maria Antonieta retira-se de Versalhes para seu Petit Trianon, a fim de criar sua filha longe dos bajuladores e passar horas no campo lendo Rosseau.

Choque: o par de All Star azul jogado em uma cena em que Maria Anonieta faz uma prova de sapatos. Se foi descuido, nota zero. Se foi proposital da direção para tentar estabelecer uma linha de tempo, nota zero também.

Com quarenta milhões de dólares, sendo que trezendos e oitenta e cinco mil foram para locar o Palácio de Versalhes, um filme que poderia ser excelente, ficou na mediocridade, exibindo-se em trajes opulentos e frivolidades, tal qual a época que retrata.

Sofia não merece a guilhotina por ter realizado um filme aquém de As Virgens Suicidas, mas também não merece a coroa.

Falando em guilhotina, todo mundo espera incansavelmente pela cena em que a rainha perde literalmente a cabeça. Desculpe frustrá-los, isso não acontece. E nisso estou totalmente de acordo com o roteiro e a direção. Não há necessidade de mostrar o que podemos imaginar. Afinal, imaginar crueldades é bem mais fácil, já que estamos cercados delas.

Obras que eu gostaria de ter escrito

2007-03-20T14:50:00.001-03:00

Meio pretensioso, talvez, desejar ter escrito estas obras, mas o único intuito é referir tais obras e expressar parte de meu gosto pessoal.

Crônica de uma morte anunciada
de Gabriel Garcia Márquez

Como se moesse ferroe Se choverem pássaros
de Altair Martins

O castelo e O processo
de Franz Kafka

Uma casa no fim do mundo
de Michael Cunningham

O livro dos prazeres
de Clarice Linspector

O Visconde partido ao meio
de Ítalo Calvino

Pedro e Lua (infanto)
de Odilon Moraes

Na corda bamba (infanto)
de Lygia Bojunga Nunes

Memórias inventadas
de Manoel de Barros

Ovelhas Negras
de Caio Fernando Abreu

Infância
de Graciliano Ramos

Um cartão ao leitores que passam por aqui

2007-03-06T22:09:00.000-03:00

imagem coletada deste site aqui

Fragmentos (repost)

2007-03-02T20:28:00.000-03:00

minha poesia

não morre à míngua

é o todo

de mim à parte

eterno

meu lado

interno

de tudo

parte

*repost

Vida de solteiro*

2007-03-02T19:57:00.001-03:00

painting by Banksy

geladeira

fria

deserta

prateleira incerta

repolho?

alcachofra?

tomate?

gaveta suicida

carne apodrecida

costela?

peito?

filé?

geladeira fechada

cá fora, 40 graus

coração

e toda nossa transpiração

O que é, afinal

2007-02-27T14:25:00.000-03:00

E o que é a poesia

senão o múltiplo inexplicável

a impressão de imagens

sensação de estalos

nas lacunas do incompreensível

E o que é a poesia

senão a ânsia

de estar além

do onde estamos

O que é a poesia

senão a tentativa desesperada

anfitriã ao vão

entre real e sonho

onde todas as coisas

deveriam estar

para serem

Abolição

2007-02-18T14:24:00.000-02:00

Se a casa me revela

limpo os cômodos

os concretos vizinhos

sufocam-me

a me espiar por suas janelas abertas

as casas laterais

sedentas de vidas alheias

de vidas cheias

de vida

cansam-me

vasculhando

liberdade prisioneira

fecho a cortina

música!

no espaço reduzido

que resta

invento minhas personagens

desacorrentando-me

no papel

Na lida

2007-02-15T13:38:00.000-02:00

desconheço a autoria da imagem

Ensaboei a inveja

Centrifuguei meu desespero

roupa suja

roupa velha

roupa nova

Enxaguei meu cansaço

água fétida

água velha

água suja

No presente

passado

a limpo

Curtas em Casa

2007-02-09T20:54:00.002-02:00

Inveja
Os azulejos decorados olham de revés o quadro na parede: ele é único.

No banheiro
O bidé é estrangeiro. Mas sorri quando alguém pergunta: onde fica o toillete?

Contradição
A perna esquerda não entende por que só a outra é direita.

Descanso
As cadeiras impacientes queriam por que queriam cruzar as pernas.

Tristeza
A cebola chorava copiosamente: o alho fora esmagado pelo ensupidor.

Suicídio
A sala banhada em sangue. Ele cortara os pulsos...da camisa social.

Ler devia ser proibido

2007-01-31T19:33:00.001-02:00

Meu baú de espantos

2007-01-12T11:41:00.002-02:00

desconheço a autoria da foto

Confidência
Os livros na estante me olham insistentemente: querem se abrir comigo.

Ah, palavras
Deixe que falem por si mesmas.

Canibalismo
As facas cortam a carne para os garfos cravarem os dentes.

No Pronto-socorro das palavras
Sangram versos na lixeira. Foram abortados na sala de espera.

Os rascunhos fizeram greve: teimavam ser originais.

Motim
As canetas se recusam a liberar tinta e os papéis...Ah! Os papéis permanecem sobre a mesa, em branco.

Caçada
Fecho a mão no ar!
Peguei.
Peguei uma palavra destas que fica por aí soltando a imaginação.

As etapas líquidas da Vida

2007-01-09T18:38:00.000-02:00

Wanted

2007-01-09T18:33:00.000-02:00

Tô com o endereço anotado aqui, passo assim que se confirmar o depósito da recompensa em minha conta!

Fahreinheit 451

2007-01-08T11:12:00.001-02:00

Ontem assisti a este filme dirigido por François Truffaut. Narra a história do bombeiro Montag (Oskar Werner), e seu trabalho junto à corporação: queimar livros. O filme foi baseado no livro de mesmo nome, de Ray Bradbury, e o título refere-se à temperatura na qual o papel pega fogo.

Em uma sociedade futurista os livros são proibidos e os bombeiros são incumbidos de incinerar as obras, além de investigar as diversas bibliotecas secretas ainda existentes a fim de exterminá-las. Ter um livro, lê-lo, é crime. E o protagonista, às vésperas de uma promoção, passa a questionar a maneira como as coisas funcionam e o perigo real representado pelos livros. A esposa de Guy Montag, Mildred (Julie Christie), passa horas mergulhada nas circunvoluções da sua "família" virtual, na televisão mural, e por vezes engole doses excessivas de comprimidos que seriam fatais não fora a pronta intervenção dos serviços de saúde, mas também ela pensa que é feliz.

O filme é de 1967 e com um tipo de narrativa que lembra Laranja Mecânica, dada as proporçnoes à época de produção, claro. Nada de grandes recursos tecnológicos e efeitos especiais. Ofilme é silencioso, deixa mais a refletir do que receber mastigado, com um final super bacana, em que os transgressores da lei encontram uma saída excepcional para manter "vivas" as obras que serão queimadas.

Ao lado de 1984 de George Orwell e, em véspera de mais um BigBostaBrasil, quem quiser transgredir um pouco e usar a telinha em seu próprio benefício, fica aqui minha dica. O filme está disponível em DVD.

2007 na cabeça!

2007-01-05T16:21:00.000-02:00

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Poema Primeiro

2007-01-05T00:04:00.000-02:00

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Qualquer dia

pego elas:

angústia e dor,

enterro fundo

em cima

boto flor

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Reconstrução

2006-12-31T15:25:00.000-02:00

Voltaremos de cara nova em 2007... se não der pau no PC.

Um lugar bacana

2006-12-29T22:23:00.000-02:00

imagem by Marcelo Frazão

Compartilho com vocês um lugarzinho que descobri:

Museu do Essencial e do Além disso.

A superhiperpessoaquerida

2006-12-21T15:58:00.001-02:00

Sempre desconfio de pessoas queridas demais, educadas demais, prestativas demais, risonhas demais, populares demais. Sempre desconfo de gente que adentra ambientes tentando ser a mais simpática possível, auxiliando quem a acompanha, desde pegar o refri, puxar a cadeira, explicar o cardápio, o procedimento para servir, e explicar pro dono do lugar que devolve a garrafa assim que consumir o líquido, que ele não precisa se preocupar, que...

E faz tudo isso num tom de voz alto, com a boca escancarada em sorrisos montados, para que todos os presentes a ouçam e saibam "o quão boa ela é". Gesticula muito, se desloca lépida e faceira pelo ambiente e, ao falar, sempre usa estrategicamente sua visão periférica para certificar-se que alguém, de algum ponto, a observa. Afinal, showzinho sem platéia, não tem graça.

No fundo, creio que - e essa é uma teoria sem nenhum fundamento teórico - este tipo de pessoa alimenta uma profunda necessidade de afeto, autoafirmação. Faz, para que façam por ela. O "toma lá dá cá" de cada dia nos dai hoje. E a cobrança tarda mas não falha. Podem apostar!

Posso estar enganado, mas na dúvida continuarei desconfiando desse tipo de pessoa. Desculpem-me, dentes que se mostram a todo instante, um dia mordem. E dói.

Moral da história:

mais vale muitas pessoas reservadas na mão do que uma cacarejando

Dois em parceria

2006-12-21T15:43:00.000-02:00

Ontem, 20, dia poeticamente produtivo. Entre uma e outra ceva, saíram estes dois poemas aí embaixo, em parceria. O primeiro, Vítor começou aos nove anos e, ontem, completamos o poema "concretista". O segundo... bem, o segundo deixo que fale por si mesmo.

I

Sótão

Tão

Sozinho

Tão

Só

Tão inho

SSSSSSSSSSS

II

ou se fuma

ou não se fuma

se fomo

nóis fumo

Si fu

Estamos com outra obra coletiva em andamento, na área de Artes Plásticas. Em breve (assim que eu fotografá-la decentemente), a postarei aqui para deleite de todos vocês.

Brigadeiros e refri

2006-11-28T07:58:00.000-02:00

Então tá.

Dia 25/11 fez 01 ano que cá escrevo.

Parabéns e obrigado aos persistentes leitores!

O Superman

2006-11-22T14:14:00.000-02:00

Ando remexendo nas gavetas, pondo fora o que já não me serve, descongentionando o ambiente.

Dizem os especialistas em Psicologia que, ao fazermos isso, organizamos o externo para pôr em ordem o interno. Mas eu vivo fazendo isso! E meu interno nem é tão bagunçado assim! Enquanto vasculho gavetas, caixas, malas, vou deparando-me com outras partes de mim. Algumas já empoeiradas, outras danificadas, outras belas, muito belas, ainda inteiras. E, vasculhando, lembro da minha mãe. Ela gostava (não sei se ainda gosta) de juntar vidros e potes de plástico vazios, de café, de maionese, essas coisas. Ela dizia "vai que um dia eu precise". Eu sempre abominei esse hábito de minha mãe. Às escondidas, eu jogava tudo fora. Continuo jogando. Não quero acumular coisas inúteis que "um dia eu venha a precisar". Dizem, também, que queremos nos organizar internamente quando alguém aparece em nossa vida e a gente fica reciclando, apagando os fantasmas, mandando embora os monstros. Talvez isso seja verdade. Há dois dias eu remexo as gavetas e estou pondo fora coisas das quais nunca tive coragem de me desfazer. Coisas, como aquela caixa secreta onde guardava lembranças de ex-amores (sim, eu sou um romântico deste tipo). Enquanto remexo vou pensando que, o que nos foi, e ainda é bom, fica guardado numa caixa de carne e osso, que respira, ainda.

E no meio de tanta traquitana eu penso em outra coisa. Penso em por que, quando a gente está envolvido com alguém, a gente quer colocar a boca na outra boca? Esfregar a língua na outra língua. Por que a gente quer entrar dentro da outra pessoa? Lamber o corpo, chupar os dedos, morder a nuca, lavar seu rosto, secar seu corpo, comprar um doce pra ela e vê-la comer. Por que a gente quer gozar dela, com ela, pra ela? Sorrir, dormir, descansar, lanchar, assistir filmes, cozinhar, lavar louça, ir ao supermercado, ir à farmácia, a uma exposição, andar na rua, tomar cerveja, ironizar a vida, ser cúmplice no meio da pizzaria do que rolou minutos atrás, pegar uma luneta e observar as estrelas. Por quê? Por que a gente sente essa vontade de comer a outra pessoa, sem talheres e guardanapo de papel? O quê é essa coisa que acontece quando a gente está no trânsito caótico e aí, pensa naquela pessoa e tudo fica bem? E a gente tem uma ereção no mesmo instante em que o cara pede "umamoedinhapelamordedeus" por que a gente tá pensando na boca, no corpo, no jeito de sorrir, no jeito de olhar, no modo de dizer que gosta de você, da pessoa que está em outro ponto da cidade.

E agora eu to aqui pensando no porquê das pessoas escreverem sobre suas vidas em blogues?

Eu havia jurado que meu blog não se transformaria em um diário virtual porque isso reflete a necessidade das pessoas dizerem: Estamos aqui. Estamos vivos. Estamos no mundo. Como cantou Laurie Anderson* (encontrei-a em uma das minhas gavetas e, é claro, jamais a colocarei fora) na canção O Superman And there was a beautiful view but nobody could see. Cause everybody on the island was saying: Look at me! Look at me! Look at me! Look at me! Look at me! Look at me now! . Porque o Homem pós-moderno, ou seja coisa que o valha, tem a infinita necessidade de dizer que está presente neste mundo que não olha pra ele se não fizer coisas definitivamente incríveis. O mundo espera por heróis, mas quer que eles se auto-fabriquem. Por isto, há tanta gente tentando descobrir fórmulas inovadoras e inusitadas de fazer coisas surpreendentes. Para quê? Para que os outros digam Nossa! Vejam esse, ele é legal, ousado, criativo e logo em seguida o devorarem, aí sim, com talheres, guardanapo de papel e a voracidade do Homem das cavernas.

Eu não queria fazer do meu blog, um diário, uma gaveta. Mas já fiz. Afinal, eu também estou dizendo sim, eu existo! e não sei quanto tempo resta pra que os mundos saibam disto. Porque os mundos, puxa! Os mundos são ilhas. Você é uma ilha. Assim como eu, agora, remexendo em gavetas, prateleiras, e ouvindo Laurie Anderson cantar Hello? Is anybody home? Well, you don't know me, but I know you. And I've got a message to give to you.

*Artista visual, compositora, poeta, fotógrafa, cineasta, ventríloqua, bruxa eletrônica, escultora, vocalista e instrumentista, Anderson sempre brinca com arte e tecnologia. Vanguarda da música eletrônica, considerada chata e pretensiosa por uns e adorada por outros, ela é um ícone dos anos 80. Numa entrevista, Laurie Anderson disse que: "Toda história deveria ter começo, meio e fim, embora não necessariamente nessa ordem".

Charada

2006-11-14T08:42:00.000-02:00

Nem muito

Nem perto

Nem outra coisa

Nem muita coisa

Sem pressa

Não prende

Nem presa

Nem prensa nada

Nem gesto

Nem símios

Não índios

Nem médios

Nem curtos

Nem cabelos longos

São longes

Nem piscam

Sem brincos

Não ligam pra umbigos

Nem egos

Nem brancos

Nem negros

Tão lindos

na lida, no limbo

Nem lambem

devoram

o que há dentro

e haverá de ter sido

ou se foi

já nem ligo

Não chamam

Nem ardem

Não armem fuzis

Nem alcovas

Raposas e ardis

E sonham

Não amam

E sonham

Nem amam

E sonham

Tão homens

São fatos

São fotos

Tão fodas

São flechas

Tão feitas, precisas

nem arcos

nem charcos

São brotos

Tão mansos

nem lidos

São cães

urinam nos postes

dão luz às sarjetas

Nem muita Nem tanto Nem quanto Nem

O que são?

R - Já nem sei.